Nació en Ballesteros (provincia de Córdoba) en 1971 y actualmente vive en Villa María. En 2008 editó "Cotidianos funerales en la Tierra ", libro que recopila 14 poemas escritos a lo largo de diez años. Los textos seleccionados especialmente por el autor para este blog eran inéditos. En Artesanías hemos publicado cuentos de Iván de una calidad superior. Agradecemos a Darío la posibilidad que nos ha dado de reproducir los poemas de Iván Wielikosielek.
.Masitas.
Mi madre muerde masitas frente al televisor
y se babea su saquito de lana
Y disemina miguitas en su pecho
como semillas en un surco recién tejido
Mi madre ha hecho de su vida un cine personal
y de su muerte un acontecimiento lejano
como si fuera un raro film que quizás den algún día
pero que de todas formas no espera
¿Qué sabe la muerte de cine?
¿Qué sabe la muerte de Omar Sharif o las pirámides?
Y a ella sólo le interesan las películas de amor eterno
y los documentales sobre la inmortalidad del alma
Mi madre muerde masitas frente al televisor
y disemina miguitas en su pecho
Y el polvo vuelve a ser polvo
en la pradera pobre de su regazo
* - * - * - * - * - *
y se babea su saquito de lana
Y disemina miguitas en su pecho
como semillas en un surco recién tejido
Mi madre ha hecho de su vida un cine personal
y de su muerte un acontecimiento lejano
como si fuera un raro film que quizás den algún día
pero que de todas formas no espera
¿Qué sabe la muerte de cine?
¿Qué sabe la muerte de Omar Sharif o las pirámides?
Y a ella sólo le interesan las películas de amor eterno
y los documentales sobre la inmortalidad del alma
Mi madre muerde masitas frente al televisor
y disemina miguitas en su pecho
Y el polvo vuelve a ser polvo
en la pradera pobre de su regazo
* - * - * - * - * - *
.Naturaleza muerta con un limón.
Una mañana de otoño estuve descorazonado
viendo el brillo de un limón en el frutero
Mi vida estaba vacía y a nadie tenía en el mundo
viendo el brillo de un limón en el frutero
Soñaba con un hogar futuro desde una casa abandonada
con todas las mujeres perdidas desde un motel vacío
con todas las ciudades lejanas desde una estación clausurada
viendo el brillo de un limón en el frutero
Desde esa mañana hasta hoy nada ha cambiado en mi vida
pero ya no sueño con hogares o mujeres o ciudades
viendo el brillo de un limón en el frutero
Me pregunto si me habré resignado a esta soledad sin años
a esta ciudad sin mar
a este hogar sin risas de mujer
o si acaso me habré vuelto más sabio más imbécil o más cobarde
lo cierto es que ya no tengo fuerzas para intentar salir
viendo el brillo de un limón en el frutero
Fogonazo de conciencia que no salva ni consuela
escribo sobre la imposibilidad de todas mis vidas posibles
sabiendo que soy como esta naturaleza muerta:
colección y recolección de un fruto amargo que se pudre
mientras se piensa abandonado en una mesa.
* - * - * - * - * - *
viendo el brillo de un limón en el frutero
Mi vida estaba vacía y a nadie tenía en el mundo
viendo el brillo de un limón en el frutero
Soñaba con un hogar futuro desde una casa abandonada
con todas las mujeres perdidas desde un motel vacío
con todas las ciudades lejanas desde una estación clausurada
viendo el brillo de un limón en el frutero
Desde esa mañana hasta hoy nada ha cambiado en mi vida
pero ya no sueño con hogares o mujeres o ciudades
viendo el brillo de un limón en el frutero
Me pregunto si me habré resignado a esta soledad sin años
a esta ciudad sin mar
a este hogar sin risas de mujer
o si acaso me habré vuelto más sabio más imbécil o más cobarde
lo cierto es que ya no tengo fuerzas para intentar salir
viendo el brillo de un limón en el frutero
Fogonazo de conciencia que no salva ni consuela
escribo sobre la imposibilidad de todas mis vidas posibles
sabiendo que soy como esta naturaleza muerta:
colección y recolección de un fruto amargo que se pudre
mientras se piensa abandonado en una mesa.
* - * - * - * - * - *
.Siega.
Como espigadores recogiendo semillas en el campo
tres chicos juntan confites de la calle
esas pastillas de colores
que siembran los basureros de mañana
y que siegan las almas sin pan
al caer la tarde.
tres chicos juntan confites de la calle
esas pastillas de colores
que siembran los basureros de mañana
y que siegan las almas sin pan
al caer la tarde.
Iván: los tres poemas, pero el primer poema sobre todo, hace que el corazón desbarranque.Hay una realidad de la cada uno se adueña. Debo confesar que no conozco mucho tu poética, pero estos textos hacen que preste atención y por supuesto estaré buscando más material tuyo.
ResponderEliminarBravo villamariense!
Lily Chavez
Joven el poeta y una increíble madurez en su poesía. Lo felicito
ResponderEliminarVicente Loza
PARTICULAR POESIA LA DE ESTE JOVEN, A QUIEN EL TALENTO NO LE ES ESQUIVO.
ResponderEliminarFELICITACIONES
EDGAR BUSTOS
la madre del primer poema te atrapa, es fácil quererla, imaginarla. Muy buenos. Un abrazo
ResponderEliminarBetty