POESIAS de DOS POETAS MINIMALISTAS NORTEAMERICANOS

 

 MINIMALISTAS NORTEAMERICANOS
 
 REX BURWELL. (MONTANA - 1940). Obra: "Anti History".
 
      ZAPATOS
 
Finalmente ahora no me me interesan los poemas me interesan
los zapatos los zapatos tristes. Me interesa la luz azul
que surge de ellos cuando una mujer gorda
camina hacia su hogar en el crepúsculo desde su zapatería.
Zapatos de televisión zapatos que he abandonado zapatos viejos!
éscribiendo hasta tarde en la noche bajo la luz
de botellas amarillas anteojos 
lenguas colgando. El zapato marrón de la mañana
fuera de lugar en la medianoche en el salón de baile
con máscaras y violines. El zapato que yace
en el suelo como un niño que hace sumas
tiene aquí mi simpatía mi adulta simpatía
la sonriente luna en la ventana. El zapato del libro de cuentos
que nunca más será agraciado por ruedos de pantalones
yace en el bosque como un hongo de cuero
mientras cae la luz a través de los árboles como monedas pesadas.
Zapatos de juventud y vejez zapatos humanos
mas graciosos y con mas fines que un corcho que cae
mas bello que alguien atrapándolo.
Los zapatos en los pies de los esqueletos  en la tumba
los zapatos en los pies de los niños
los zapatos bajo la cama
como son pacientes los hemos obligado
a darse vuelta por donde vamos conversando durante kilómetros/ 
sin lograr hablarnos. Libros de sudor.
Libros de esfuerzo. La gastada caparazón
de colgar viajar correr y patear.
Apagadores de colillas. Fracaso de tobillos gruesos
al levantarse suspiran los cordones
como brazos muertos en las tardes los ojos
y ojales como ojos humanos la costura rasgada
el talón roto, las flores del durazno
cayendo como nieve sobre el zapato.
 
 
LARRY LEVIS. ( California. 1946 )Obras: "WreckingCrew"  "The Afterlife"
 
      El poema que pediste
 
Mi poema no comía nada.
Quise darle agua
pero dijo no,
 
preocupándome.
Día tras día
lo puse a contraluz
 
lo di vueltas
pero solo apretaba sus labios
mas firmemente.
 
Se volvió sombrío, como un sapo
cansado de que lo molesten.
Le ofrecí todo mi dinero,
 
mi ropa, mi coche con el tanque lleno.
Pero el poema miraba el suelo.
Al fin lo recogí
 
entre mis manos, lo llevé cuidadosamente
afuera, al aire suave,
 al tráfico de la tarde, preguntándome como
 
terminar las cosas entre nosotros.
Porque había empezado a respirar,
añadiendo más
 
y más duros anillos de carne.
Y el poema pedía comida,
se bebió toda el agua,
 
me golpeó, me quitó mi  dinero,
arrancó las ropas desteñidas
de mi espalda
 
dijo mierda
y se alejó despacio
alisándose el cabello
 
dijo que iba
hacia tu casa.
 
    de "Poesía minimalista norteamericana" Los libros de Orfeo.

corresponsal Susana Zazzetti

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