La revista que nunca duerme

EVANGELINA SODERO

poema V
 
No sé cómo salirme de esta casa enorme                                                                        que me habita.
 

Sin relojes que a mi piel le hablen del tiempo que hace
que me oculto de ellos.
De noche alguien camina el descolorido paisaje
de mis viejas fotos que me miran al pasar.
De mi boca retratada emergen rosas amarillas
que el invierno marchitó.
Los pétalos arman un colchón para mi gata ausente
que está en celo.
Ronronea cada vez que la vecina hace el amor.
Los cerrojos se han convertido en nichos
para mis paseos sin tener adónde ir.
La cama que subí al altillo cruje
cada vez que me desvisto.
A las sillas las ocupa el tiempo que hace
que nadie me visita.
La lluvia no ha golpeado en mis hombros
seduce ventanales que ya han dejado de abrirse
a la intemperie de mis ojos.
Le crujen los huesos al anciano del retrato
que ha sido mi padre.
 
Esta carta de amor salpica de tinta los espejos.
Las cadenas del perro que festejó mi llegada
arrastran la desdicha de saberse abandonadas.
 
¿ Adónde quedó la llave
con que cerraste la casa antes de irte?
 
Acaban de llamar a la puerta
y no tengo cómo salirme
de este prolongado encierro conmigo misma
                                                           sin tener a quién amar.
 
   
              de " Palabras que caminan la cornisa"
 
            Corresponsal Susana Zazzetti.