La revista que nunca duerme

SILVIA GUERRA. (Uruguay - 1961)

 

        

Láquesis
 
Es un prisma. Es un prisma que gira.
Es un prisma que fragmenta la luz, la descompone.
Es un sueño la luz. Es un sueño la luz que se repite.
Es un espacio verde
que se hiciera.
Hay dos amordazados en la luz
en el preciso verde.
Gira una vez el prisma y se hizo tarde.
Gira una vez la luz y hay un zapato suspendido en la
esquina un montón de arañitas verdes, casi transparentes
que caminan incendiándose el lomo
sobre una tela casi transparente
empiezan a quemarse.
Afuera, alguien salta tratando de mirar por la ventana
un golpe apenas en el vidrio, una marca de sangre.
Y  es la luz, los irisados tonos de la angustia.
Crujiendo, desde la lluvia verde
Casi transparente.
 
       corresponsal Susana Zazzetti