PATRICIA DÍAZ BIALET - El Entierro
El hombre ha muerto. La barba no lo sabe.
Crecen las uñas.
Jorge Luis Borges
Cerrar las puertas de los armarios del que ha muerto.Crecen las uñas.
Jorge Luis Borges
Regalar sus ropas.
Guardar los papeles en un sobre amarillento.
Colocar su anillo de oro en el pequeño cajón entristecido.
Mirar desde la distancia los ojos del cementerio
y luego darle la espalda para sumergirse en un automóvil desconocido
Hay algo que no gritamos.
La garganta ahorcada del silencio.
La mirada de hierro de los sepultureros
y el escalofrío que causa el abanico de algún pariente lejano.
Hay algo que se pierde hacia el infinito.
Enterramos leyendas
agendas inútiles
recibos de compras que no podremos olvidar
o colecciones de objetos que ya no tienen sentido.
Pero no podemos enterrar nuestra memoria. Es injusta la invitación a seguir viviendo entonces.La garganta ahorcada del silencio.
La mirada de hierro de los sepultureros
y el escalofrío que causa el abanico de algún pariente lejano.
Hay algo que se pierde hacia el infinito.
Enterramos leyendas
agendas inútiles
recibos de compras que no podremos olvidar
o colecciones de objetos que ya no tienen sentido.
Nuestros pies empobrecidos arrastran la angustia de la permanencia
Si querida Patricia arrastramos la angustia de la permanencia....vivos o muertos, Borges también lo dice.
ResponderEliminarMe gustó mucho la descriccion perfecta que hiciste.
Un abrazo.
amelia
Patricia, es el poema de la finitud, del nacer para morir, la antinomia del hombre, el gran interrogante de la vida y el futuro. Lo has compuesto con intensidad y nos pone frente a la realidad.
ResponderEliminarAndrés Aldao
una de mis poetas actuales preferidas, describe con un estilo muy singular y propio
ResponderEliminar