La revista que nunca duerme

ATTILA JOZSEF

 

(/Rumania. 1905 - 1937). "Poemas".  "Alguien ha muerto por mí" -dijo-, cuando acostado sobre las vías del tren vio que la máquina se detenía metros antes, por haber arrollado a otra persona.  Intento que repitió, ya con final ineludible,  en diciembre de 1937.   Attila Jozsef escribió desde niño, desde el dolor de su orfandad, desde su neurosis acentuada. Su desazón de vivir buscó refugio en la palabra poética, combinación de lo clásico y lo surrealista.  Versos extensos, de estructura lineal, rimados o baladas populares nacen bajo la influencia literaria de la época.  Tono directo de escondido dolor, adjetivaciópn frecuente, edifican un andamiaje de sentir profundo donde vivieron " sueños cansados y rotos".  Susana Zazzetti.

 
      Eres tan tonta...
 
Eres tan tonta,
corres
como el viento mañanero.
Incluso un coche podría atropellarte.
Y yo que había frotado mi mesita
y ahora
la tenue luz ilumina mi pan con más claridad.
Ya está bien, regresa, si quieres,
compraré una manta para mi cama de hierro.
Una manta sencilla y gris.
Le sienta bien
a mi pobreza y el Señor
la ama mucho y a mí también
me ama el  Señor.
Nunca viene demasiado radiante,
pues no quiere herir
mis ojos, que
tanto anhelan verte.
Te miraré muy bien,
te besaré con mucho cuidado,
no te arrancaré el abrigo
y te contaré muchas bromas,
pues he inventado tantas desde entonces
para que tú también te alegres.
Vas a ruborizarte,
bajarás la mirada y nos reiremos
tan alto, que nos oirá la vecindad
de jornaleros serios y callados
y en sus sueños
cansados y rotos, ellos también sonreirán.
 
 
      Fragmento../
 
La noche de invierno
resplandece como el mismo pensamiento.
 
El mutismo de una plateada oscuridad
levanta compuertas entre la luna y el mundo.
Un cuervo atraviesa el fresco aire
y el silencio se enfría.  ¡esqueleto! ¿ escuchas el silencio?
Chocan las moléculas.
 
¿En qué escaparates relucen 
semejantes noches de invierno?
 
La rama levanta su puñal contra el hielo
y vuela el negro suspiro
del desierto.
Una bandada de cornejas se mece en la niebla.
 
En la penumbra en que se inclina
un árbol con hojas oxidadas,
estoy midiendo la noche de invierno
como mide su finca
el propietario.
 
 
  de  "Antología de poetas suicidas"·