La revista que nunca duerme

CARL SANDBURG  (EE.UU  1878 -1967)

 

 Poeta, narrador y biógrafo.  Su poesía se caracteriza por su naturaleza rapsódica, coloquial y cercana al pueblo. Nacido en el seno de una familia de inmigrantes suecos, desde muy joven tuvo que trabajar en diversos menesteres, que le llevaron a ser sucesivamente portero, camionero y campesino. Más tarde fue editor de una revista comercial y luego periodista en Chicago. El volumen de poemas Cornhuskers (1918) describió la vida en el campo, trasladando su tono vigoroso y esperanzador de los escenarios metropolitanos a los paisajes naturales y a la vida familiar campesina. En 1928 escribió Buenos días, América, con referencias optimistas a la historia y la mitología. En 1936, producto de la depresión económica y como respuesta a la crisis, publicó uno de sus poemas más conocidos, El pueblo, sí, donde erige al hombre común norteamericano como exponente supremo de la energía y la sabiduría elementales. En 1950 publicó Poemas completos, libro con el que obtuvo el premio Pulitzer, y por el que recibió tantos elogios como ataques. Su trabajo en seis tomos sobre Abraham Lincoln es considerada una obra maestra.

La hierba

Amontonad los cadáveres en Austerlitz y Waterloo,

echadles tierra encima y dejadme a mi obrar

                        Yo soy la hierba; lo cubro todo.

Y amontonadlos en Gettysburg

y admontonad los en Ypres y Verdún

Echadles tierra encima y dejadme a mi obrar.

Dos años, diez y los turistas preguntan al conductor.

                  ¿Qué sitio es éste?

                   ¿Dónde estamos ahora?

                  Yo soy la hierba

                   Dejadme obra.

A un muerto

Sobre la línea de los muertos te hemos llamado
para que vengas a nosotros con una palabra,
un susurro apaleado sobre lo que sucede
allí donde estás, sobre la línea de los muertos
sordo a nuestras llamadas, sin voz propia.

No han contestado las sombras que parpadean,
ni han enviado tus labios una señal
sobre si habla el amor y crecen las rosas
y rompe el sol el alba
salpicando el mar de carmesí.

Versión de Miguel Martínez-Lage


El camino y la meta

He de recorrer
la senda al crepúsculo
por donde vagan las sombras del hambre
y transitan los fugitivos del dolor.
He de recorrerla
en silencio, de mañana,
y ver deslizarse la noche en el alba,
oír cómo se levantan lentos los vientos poderosos
allí donde son altos los árboles que jalonan el camino
y se comban cargados.

Los pedruscos rotos a ambas orillas
no vendrán a conmemorar mi ruina.
Será el pesar la gravilla que triture.
Buscaré en el cielo
esbeltas aves de ala rápida
que rolan donde el viento y los truenos
empujan a las procesionarias de la lluvia.

El polvo del camino recorrido
me manchará las manos y la cara.


Versión de Miguel Martínez-Lage

Opciones

Es mucho lo que te ofrecen.
            Yo, bien poco.
La luz de la luna que de noche juega con el agua de las fuentes
y esparce una monotonía embriagadora,
mujeres sonrientes, de hombros desnudos, charlas
y fuegos cruzados de amores y adulterios
y el miedo a morir
                           y el recuerdo de los pesares:
todo eso te ofrecen.
Yo en cambio vengo con
             el pan y la sal
             un empleo terrible
             y la guerra infatigable.
Ven, pues y disfruta
             del hambre
             del peligro
             y del odio.


Versión de Miguel Martínez-Lage