NARRATIVA: OJALÁ QUE LLUEVA - DELFINA ACOSTA

Aquella mañana, cuando iba a comprar alpistes para mis canarios, de la despensa de don Francisco, me encontré con Luisa; ella también se dirigía al mismo destino, de modo que nos largamos a conversar. Luisa  nunca tuvo imaginación para hablar sobre cosa distinta, filosa y desconocida por los demás. Todo en su decir, que no salía corrido de su boca, pues su viejo paladar postizo corría riesgo con las consonantes, daba vueltas en  torno al clima. 
El clima, el clima, siempre el clima. 
  
¿Y qué se puede decir de lo que está raso, vale decir  del cielo, sino lo mismo, o sea que el día se presenta espléndido, con brisa ligera, con lo cual ya queda todo concluido? Pero ella se afanaba en dar estiramiento a su decir y me preguntaba si cerca de mi casa habían caído algunos goterones. O tal vez lluvia. 
Cierto es que también solía  preguntar  cómo se encontraban mis flores con lilium, mis hojas de esterlicia y mis gerberas, pero, para incomodidad mía, pues soy de ponerme fiera ante la insistencia,  solía insistir en que me fuera hasta su depósito;  allí me daría  abono y mantillos con un racimo enorme de lombrices. 
- Tus flores levantarán cabeza; mis gusanos son de primera materia y condición - me decía.
Yo le respondía que iría mañana. Mañana, Luisa, mañana. La costumbre de prometer sin cumplir se fue  convirtiendo en el pueblo en  una cortesía.

Al llegar al almacén, me atendió la esposa de don Francisco. Ella también era mujer de hablar sobre el conjunto atmosférico; le gustaba  llevar la contraria a lo que era de conocimiento público. O sea que si   el viento  iba a paso de hombre entre los eucaliptus y el firmamento se presentaba sin probabilidades de lluvia, decía que un rayo sacaría su cabeza  de entre los monumentos funerarios y en menos que dura un susto caería un  trueno enojado pues los muertos pasaban sed; largando  un  suspiro  de satisfacción desaparecía  por la puerta trasera del almacén y dejaba contrariados  a quienes   la escuchaban, que era   gente campesina, o sea  de tomar muy a pecho el clima.

Me miró fijamente don Francisco cuando le pedí un quilo de alpistes. 
- ¿No siente frío, señora Mercedes? Mire que está girando el viento. Estos cambios de tiempo nos echan a descomponer los bronquios. Y usted, sin pañuelo,  sin abrigo, sin botas... 
- Estoy bien - le dije. 
- Primero viene el estornudo, después  la neumonía... 
- No se preocupe - le contesté, y ya no hablé mas. 
Salí a la calle. Vi a la señora Manuela echar la llave al candado  de  su puerta y echarse a andar por la vereda. 
Se acercó apresuradamente a mí. 
En el pueblo resultaba común llevar conversación. En otras palabras, era la conversación misma, apurada o lenta,  la que nos hacía llegar  temprano o tarde a  nuestras casas. 
La señora Manuela me contó que su cabra  se había pasado el día anterior mirando fijamente hacia el viejo  cobertizo  de la municipalidad; allí  se solía desollar al ganado vacuno e iban las  cuñadas de la gente pobre a recoger las vísceras  y otros estropicios en canastos. Daba por seguro que iría a llover. 
  
Le tenía sin cuidado lo plano, liso   y estable que estaba el cielo. 
A mí me iba cansando  aquella fe que le tenía a su cabra. 
  
Me descomponía que no me escuchara cuando  le contaba lo armonioso  que cantaban mis jilgueros cuando   caía la tardecita, y dos, tres  plumones - casi transparentes - giraban en el aire durante  un largo rato, para después seguir girando   sobre la baldosa  azul del comedor. 
Al llegar a casa  me senté a esperar en la silla, como queriendo  apurar al viento a quebrarse en dos para dar paso a la tormenta anunciada por el animal. 
Pero no llovió.

Desatendiendo dos caídas, vino corriendo hasta mí la hija del afilador de cuchillos mangorreros para  contarme que ya estaban echando lenguas su madre y dos vecinas  sobre el tiempo. No se ponían de acuerdo. 
Juliana y Margarita daban por cocinado que el cielo pasaría a la llanura, pero su madre, doña  Lucero, que le tenía confianza  a los huesos de sus pies, comentaba  que éstos estaban como rebasados de espinas y que  la lluvia caería en cualquier momento. 
- Enseguida se nos baja el cielo; vine a avisarle nomás - me dijo la niña.

En fin, la cosa es que no llovió.  
Habiendo tanta casa  que se venía abajo por obra de las termitas, cientos de  ratas que contagiaban la peste a los perros callejeros, y el viejo colectivo azul que partía del puerto una sola vez al día con un retraso de dos horas, la gente se ponía a perder el tiempo, a profetizar sobre el calor y el conjunto o parentesco  de los elementos climatológicos. Que sí, que la humedad estaba gorda. Que sí, que el viento llegaba hinchado para favorecer  el flameo de las banderas, viniendo, como venía, de parte del norte,  y no del sur, a menudo desollado. 
Y mientras tanto el pillaje, el latrocinio, la salvajada. Los muchachos de otros pueblos subidos a los árboles de los duraznos y  llevando  delante de nuestras propias narices cajones tras cajones de las mejores  frutas para cambiarlas  por  cañas, vinos,  ron y cervezas negras en el mercado central.

La radio local echaba a funcionar desde las ocho de la mañana hasta pasadita la medianoche. Pasaba al aire el programa “Servicio del clima mundial”. No había posibilidad alguna de escuchar alguna vidalita, el parlamento de un radio-teatro, cualquier noticia que desatara el secreto de algún suicida, que los había muchos, pues así como llegaban al mundo se iban del mundo sin que se supiera porqué.

Prendía  la radio y salía al éter la voz neutra de un comentarista. Contaba que la marea en la costa de muchos  puertos  estaba alta por  efecto de la Luna, y que los vientos  propiciaban el retorno de las   aves marinas comedoras de los calamares de los océanos, y que al Sol, por simple observación a través de anteojos obscuros, se le podían ver las escaras  producidas por el desgaste ambiental. 
  Me producía no sé qué cosa oír la radio. Me pasaba que me crecía en el alma la ausencia de la música. Pero no solamente la música, sino también la letra, por ejemplo “El día que me quieras”, que yo  al escuchar cantaba, cuando era pequeñita. 
Y sin embargo, la gente del pueblo, seguía la audición atentamente. Y se preguntaba qué iría a pasar si el Sol avanzaba en su descompostura. 
El locutor profetizaba: “¿Se extinguirán  las algas?”. “Mas no deberíamos desesperar. Acaso las plantas del fondo del mar que poseen propiedades antimicrobianas y antifúngidas hallarán, aún dentro de la discordia del mundo marino, voluntad para sobrevivir”.

 Y la chusma calculaba. Pero calculaba con pesimismo, con  esa pobreza de ánimo y resignación que tenían cuando hablaban sobre el clima. Decían  que en el caso de que las escaras se multiplicaran y el Sol ya no siguiera echando luz pareja sobre el pueblo, se las arreglarían  con  las velas, las alcuzas y las lámparas a gas. 
Un día dije basta. 
Dejé el pueblo para siempre. 
Me vine  a la casa de rigor, en plena ciudad. 
Éste es un sitio enorme, rodeado de árboles. Las altas paredes del comedor están adornadas con cuadros que reflejan la madurez de las más diversas floras y faunas. 
Una mujer pecosa, de cuello largo, suele tocar un  piano de tres pedales en la sala.  Tiene un aire muy distinguido. No habla,  no es muda. David, un hombre de unos cincuenta años, parece estar enamorado de ella. Se viste de arlequín. “Esta es mi manera”, me dijo una vez, y creo que lo entendí. 
Ayer, al caer la tarde, Blanca, una dama de muy altos recursos económicos y  compañera mía  de habitación desde hace diez días, me contó que un duque aficionado a la carrera de caballos  y a la colección de estampillas le suele enviar  rosas rojas todos los viernes. 
Me hizo gracia su confesión. 
Ah... Es soñadora ella. Y se supone que se trata de no soñar. 
Pero ya me advirtió el arlequín que me guardara de hacerle   caso, pues desde su llegada a  la casa de rigor no hablaba sino de lo mismo. 
¡Lo mismo, lo mismo, siempre lo mismo! 
Infinitamente lo mismo. 
Por eso, esta mañana, cuando Blanca tuvo una crisis (en la casa de retiro hablamos de distracción )y  dos enfermeras le aplicaron una inyección de hipnótico y la cambiaron de habitación, respiré aliviada. +