La revista que nunca duerme

LA POESIA FEMENINA VISTE EL OTOÑO DE BUENOS AIRES.

 
 

  

Son mujeres unidas por la palabra. Escriben sobre la lluvia, la piel, la luz, la sombra.  Escriben con el alma expuesta a los sentidos.  Lo hacen con fuerza, con nostalgia, con ternura, con la certeza de que lo que se da de pronto se convierte en lo único que se posee.  Desnudan su alma con absoluta simpleza, nos regalan una poesía que no perturba, una poesía que huele a sinceridad, a manojo de trigo limpio.  Cada una lo hace según su deseo de decir, su estilo, su urgencia, sus percepciones.  Vale considerar el sentimiento verdadero que empuja cada verso, tal vez nacido de un momento de dolor o de felicidad.  Literatura femenina, esencial, necesaria como la luz o el aire.  Susana Zazzetti.

 
ALICIA GRINBANK ( 1949 - Buenos Aires) Obras: "Bruma y verdor" "Curanto" "La balsa de la medusa" y otras.
 
 
        Nocturno porteño
 
Repiquetea la lluvia en las plantas
de mi patio.
Pienso en las grietas que chorrean
en la casa de mi hijo
pienso si mi hija habrá vbuelto del trabajo.
Pienso en el oscuro joven que vi
arrumbado en un portal.
También en que pronto haré mi cama
y en ese abrazo ausente que has dejado.
 
¿Cómo será mi noche? 
¿ despertaré?
Pero ahora
el deseo de escribir es más fuerte que nadie
más fuerte que la lluvia    el miedo
o la soledad.
 
Este instante es lo único que tengo.
La moneda que paga en esta noche.
Mi corazón vivo.
Mi santo y seña.
 
 
LAURA WITTNER. ( 1967-  Buenos Aires) Obras: "El pasillo del tren" "Los cosacos" "Las últimas mudanzas" "La tomadora de café".
 
 
        De noche, de día
 
Sólo un cauce logró atravesar la persiana
y estamparse en el vidrio, que está sucio
de gotas anteriores, agrisadas, resecas.
Llegó triunfal, rebotó varias veces
y ahora es sendero oblicuo de lunares
acuosos casi sin profundidad,
milímetros de diámetro.
Aquí reventé y me multipliqué,
dice el chorrito mañanero,
un poco confundido porque siendo las 11
el cielo es negro y no hace más que cernerse
en los sentidos 5 y 8 de la Real Academia.
Llover suave y menudo.
Amenazar de cerca algún mal.
 
 
SUSANA CERDA. ( 1949- Buenos Aires). Obra: "Solía"
 
 
        20
 
Una tela,un paño cualquiera, una textura.
Que sirva para, que se amolde, que absorba, reciba.
Lo esponjoso de la cosa.
Una piel, una lengua, un papel fino.
Algo que se preste.
Una intencionalidad volcada hacia eso que sale y sale.
Se desparrama, desborda, cae.
Líquido que corre buscando una superficie para seguir.
Forma que estalla de una forma y espera. ¿Espera?
 Suspendida por su propia densidad, esperada por su mismo
    volumen, avanza siguiendo su sentido. De  ser sentida
    por otra forma.
Contenida se transforma en contenido.
Se guarece en el pliego de la textura.
Pequeñas lagunas que no terminan de ser absorbidas trazan
    huecos.
Se demora, emana. El corte.
 
Un tejido, un cuerpo que soporte el drenaje interminable de
    esta corriente.
Un espacio que haga posible el sueño de llegada. ( ¿La pro-
    mesa de una conclusión?)
Un modo que diga de un tiempo de articulación.
El toque.
El toque de queda. Lo artificioso del silencio.
 
 
ANDREA GUTIERREZ.( 1960 - Buenos Aires). Obras: "Huéspedes de la noche" "Vas a preguntar por la memoria" "Niñas ajenas" y otras.
 
 
        Autismo ( inédito: extraído de "Poetas argentinas 1940 -1960" de Irene Gruss)
 
lo ajeno, lo que allí fuera existe fastidia,
delicado equilibrio, ser cívica y correcta mientras
la demencia carcome
hacia adentro, hacia el centro del dolor, habitar y no.
 
días enteros entre las ramas del silencio, con nadie hablar.
semanas, meses y años de confinamiento sin ninguna religión
que salve, impedida de fe:  sublimar es una opción indigna.
 
paralizar el devenir. ignorar, no hacer ni puto caso al tiempo,
que de todas formas transcurre, lo cotidiano: un sueño malo y
prolongado, la rutina: terror precario
y sin embargo insistir,
con falsas ganas y forzado entusiasmo.
todavía decir: no quiero, decir, nada    nunca.
y no poder esa mudez prestigiada.
 
mañana, tarde, noche inclinada hacia la fractura del sentido
quebrada reverencia que besa los pies del endiosado autismo.
lo único que queda, lo mínimo que hay, sólo perdura el placer
de lastimar
y más luego, y después:
 
mundo y seres despreciados.
 
 
                 corresponsal Susana Zazzetti.