La revista que nunca duerme

MERCEDES SÁENZ

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A la Buenos Aires que queda en la memoria, aunque no diga, siempre.

Amo todavía la esquina de todos los nombres, la frase añadida, la loca ceguera de no perder los años que no pueden sujetarse. Pasaron hace tiempo ayer, algunos enfurecidos y otros aguachentos hacia una alcantarilla. Muerden colmillos de una boca animal de noche y no se entiende ya porque se estaba condenado.
No me pidan que la quiera.

Un ladrón de tiempo lastima su nombre y a mi me destierra de a poco. Olvidar de a ratos es cómo escribir con la otra mano queriendo sostener una idea partida. Hay un dolor que no es poesía en esos peldaños camino ni siquiera a la muerte. Para distinguir oír hay que saber de gritos.

No me pidan que la quiera.

Intento limpiar el barro de los límites que acosan mi memoria, no sé por qué, porque no hace falta, todos están ahí. Sin embargo pensamientos desembarcan desconcertados y se apartan de mi sorprendidos como si llegaran de otra historia, cómo si quisieran hacerme una nueva.
Cómo si Buenos Aires no me hubiera parido.
Quererla desesperadamente en pedazos a veces diminutos.
Se acerca la voz del murmullo del tango, se escucha el taconeo en la vereda, las siluetas quietas que sólo mueven las manos indecisas en los estantes de la noche de las librerías abiertas  y que amo todavía.
No me pidan, solamente tanto la quiero.


Mercedes Sáenz


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