La revista que nunca duerme

HUGO CAAMAÑO

 

Caminata otoñal

En la mañana de las avenidas

arden las hojas secas de los árboles

Imposibles mujeres extranjeras

abren con suavidad los ventanales

de unas cosas profundas como bosques.

Yo camino despacio. Observo. Me detengo.

Mis zapatos se asientan con fuerza en las veredas.

Es que vivo desde hace tiempo en el otoño.

He caído como de un largo lecho

ya demasiado usado, incómodo, caliente,

a esos días de inteligencia y profundidad,

de insólita esperanza

en que los ríos corren dulcemente

sobre la vasta tierra luminosa,

y triunfo sin darme cuenta

de aquello que hay en mí

de indiferente y sórdido

como un largo vicio.

Entonces de traje gris y gran cigarro

camino por las anchas avenidas

donde brillan al sol, vuelan o cantan,

intensos pájaros de mirada humana.

Voy por tus calles con las multitudes.

Nombrándote, Buenos Aires, te recorro

con formidables trancos de una cuadra,

extravagante de pasiones, ávido.

Y como de cada hombre que me encuentra

hago un soldado revolucionario,

tus mujeres más bellas son amantes

que desnudo con la mirada y abandono.

Me ataca lo terrible. Una crueldad

derriba y oscurece la belleza del día,

doy contra el mismo muro con la sangre

y cierta casa de labios gruesos me devora.