La revista que nunca duerme

ANDRÉS ALDAO

Olga, Galleguita...

'…durante una fracción de segundo su cabeza
alcanzó la dulce ingravidez, giró
lentamente y sus ojos recogieron por última
vez la engañosa luz de las estrellas, la
última promesa loca de la vida'
Juan Marsé - La oscura historia de la prima Montsé

Y aunque no te conmovían los tangos,

tu cara fresca me conmovía a mí... y eso me bastaba.

Cometiste el pecado de ser Olga, la Galleguita,

y tu frescura caía sobre mis sueños empapándolos de ilusiones.

Te decía con lasciva angustia que tu pubis

era como un cuadro del renacimiento; y que tus piernas,

pálidas y largas, eran una llamada de amor indio.

Vos con disgusto me crucificabas:

Andá a joder a otras con esas comparaciones tontas,

y al decirlo recogías tu cabello revuelto por la brisa.

Meneabas ese garbo traído de las muñeiras de Galicia,

donde tus viejos se rompieron el lomo gallego.

Y yo disfrutaba tu pantalón ajustado...

Eras un ángel distraído que llegaste  a la calle de baldosas sueltas,

quebradas a tu paso taconeado,

en la que gorriones incestuosos se columpiaban

entre esos paraísos que se llevó el tiempo,

arrugados...exhaustos por inviernos tétricos... lúgubres.

Tengo en la retina tus ojos color difuso−almendras,

parpadeando con esa candidez madurada

que regocijaba mi corazón.

Eras como un fresco pintado sobre una pared de barrio

por un artista muerto de pena y amor...

Sos un adulador embustero, me decías,

sacudiéndome aquel dedo tan delgado, tan blanco

que yo llamaba aguja de colchonero.

Y entonces te hacías la rata yéndote por largos días,

tan largos y tan tristes me parecían,

que había decidido voltearme y dejarme morir.

Luego, siempre, volvías liada

entre un montón de sonámbulos

sacándome la lengua...

como relamiendo una costra de chocolate.

Reaparecías como un trasgo

envuelta en la niebla que trepaba del Riachuelo,

y yo suspirando, marmota imberbe

aplanado por una ristra de emociones virginales.

A veces te imaginaba taconeando

como una andaluza metida en esos timbos bochincheros,

mientras tus piernas largas y pálidas llamada de amor indio

se deslizaban entre las burbujas de la tardecita de fantasías y espejismos,

como para tomar el mate con rosquitas...

o una taza de café renegrido con bizcochitos de grasa.

Y a veces pensándote en la cama

arrullados los dos entre las sábanas,

los sexos buscándose con premura e inocencia

para gemir entre vaivenes agónicos e inermes de placer.

Veía a esos tipos desgarbados, Galleguita,

que con estulticia despareja te desnudaban sin bochorno

con miradas concupiscentes... húmedas de deseo.

Y me angustié el día en que

sentada en la fonda de la calle Río Bamba

susurraste: me voy ¿Que qué? que me voy,

y no pongas cara de cristo apuñaleado

o de Che Guevara sobre el mármol sucio y frío,

que me voy…

No supe de vos hasta que encontraron

tus piernas largas y pálidas llamada de amor indio,

tu cara fresca y el pubis, como un cuadro del renacimiento,

tumbados en ese basural del Docke,

la sangre marchita y negra,

como el alma del violador que punzó tu garganta,

tan suave, tan bella, tan Olga, Galleguita...

Tus ojos color difuso rociados por aquellos lagrimones

que  resbalaban con pena, porque vos,

Olga, Galleguita,

 fuiste con tus pájaros

a saltar de rama en rama

entre los paraísos de la barriada.

El fresco pintado sobre una pared de barrio

por un artista muerto de amor y pena,

yace atribulado entre velas de colores y lágrimas de yeso.

Ahora ya no te escucho, pucha,

decirme con aquella voz de sonsa:

Sos un adulador embustero,

sacudiéndome aquel dedo tan delgado, tan blanco

que llamaba, entonces, aguja de colchonero.

Y yo que quiero dejarme morir, Olga, Galleguita,

porque acuchillaron tu inocencia y a la mía la murieron  ■

Poema prosaico publicado en la ANTOLOGÍA SOCIAL ARGENTINA (2010), editada por Roberto Goijman.