martes, 28 de junio de 2011

CELMIRO KORYTO


 

Poemas inéditos de "A mansalva"

acompañado
por la soledad
de una hoja en la hierba
mastico la rabia eterna
que  habla en los silencios
oculta en el oído del olvido
donde todo lo marchito
florece  en las sombras
de manos que aún acarician
mi interior  desierto
de tiempo futuro
y vinos maduros

  
tras aquél  brillo
desesperado y final 
herrumbrado en paredes y calles
hundido mi sol  y mi espada
en el miedo y en la falacia
acobardada del ángelus
digo: la naturaleza
es una actividad de la mente
una quimera del alma
y  el mármol
eterno  más que una idea
por eso:
bajo la alfombra de mi vida
dejo la escoria
encontrada por  aquellos
que busquen barrer mi nombre


indigentes
como monedas de bolsillo
buscan mis ojos
entretejer distancias
sin ser  nadie
de puro anhelo
mi soledad ciega
absorbe  amor
de un libro
temeroso de abrir recuerdos
en un crepúsculo
de misterio
que enamora cuervos


desde que te alejaste
mi vida cada día
la rehago en el espejo
ahora miro los objetos
sin dialecto ni ilusiones
mis noches son
mate mal curado
con el tufo del miedo
rígido del  cemento
que atesora tus palabras
como un collar de perlas
esparcidas
con su dolor y pena


aburrido
como un  tero
levanta su pata
desisto bajar la mía
de  la escalera

olvido
planchar la muerte
y la tengo asida
con alfileres

afuera nieva
las tumbas pienso
tendrán escalofríos

eso  me carcome
como  si fuese
un soldado de arcilla
‘’’’’’’’’’’’’’’’’’’’’’’’’’’ 


4 comentarios:

  1. En sus poemas Koryto no apela a lo sabido, a lo correcto, a lo previsible, a lo esperado: leo sus poemas aguardando lo inesperado, lo que no se sabe, la tormenta o la caída o un arco iris que aparece en cualquier instancia y sorprende al lector...

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  2. Es bella esta poesía, con sus muchas alegorías. Algunas me sugieren el estar como paralizado,como muerto por algún adiós. Pero la literatura, (y esta es de la buena), miente un poco, y su autor está en verdad vivo. Lo dice, también, su poema.
    Graciela U.

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  3. Celmiro querido : Cada verso es un poema en si mismo. Nostalgia Y persecucion de las voces que todo escritor lleva dentro.
    Pero la hoja, amigo , no está sola...tiene la hierba.
    Amelia

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  4. Un recreo inteligente, un placer a mansalva, saludos, Carlos Arturo Trinelli

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