Cristina Villanueva

 Los libros y las mujeres

Camina con animales en la cabeza, a veces cántaros. La  mirada va  más allá, del otro lado del mar: Lo que lleva sobre los círculos de rulos, le da al andar un orgullo ondulante.Los animales de lo íntimo, cerebro adentro, son suaves, seda de pieles que se tocan, soberbios de belleza, inocentes.Los gestos del cortejo la impregnan hacia adentro con la perfección de la selva cercana. Baile de juegos y fuegos, pájaros, gacelas, leopardos, leones, tigres, mariposas. Gritos, susurros, zumbidos.

 En la otra orilla del mar  a las  mujeres les cortaban la selva en pedacitos  dejando algún resto verde, distraido, casi gris.

 Los libros en la cabeza, orgullo al caminar , ayudan a escaparse por grietas, a nadar contra la corriente.   

No hay instinto en los humanos, todo es cultura,  aprendió leyendo.

Leer es hacer preguntas.¿por qué recostar tanto a las mujeres en la naturaleza y al mismo tiempo apresarles la naturalidad.?

 .En la copa de los árboles los monos se acicalan, se buscan en la piel, se curan.

Los libros eran el largo cuello de la jirafa, para comer -leer, lo que estaba lejos, hojitas francesas trastocantes

Mezclum  Simone  que decía lo que ya pensábamos, solas, en ese hueco fuera del sentido común.

Los libros y  la noche, eran los ojos abiertos del tigre,  los pechos opulentos  de la sirena  a la espera del  marfil  que la abra

 Los libros eran el cine, el mar para nadar con furia, como el fogonero de los Muelles de Nueva York, que escapa a grandes brazadas del barco - destino prefijado..

 Eran a veces el llanto, la mariposa que no se sabe si sueña al hombre o si es soñada por él.

  Ayudaron  a darnos la palabra retaceada, a erguirnos, a acurrucarnos, a tirarnos a veces bajo un tren como Ana, a renacer como Lilith desde un otro lugar, un declive distinto.  

Los libros fueron nuestra selva.

Cristina Villanueva