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sábado, 6 de julio de 2013

Graciela Urcullu




El  secreto tatuaje



…; las formas de la tierra corresponden a las formas del cielo: las manchas de la piel son un mapa de las incorruptibles constelaciones;
De Tres versiones de Judas
Jorge L Borges




¿Se puede saber la tersura de una piel, expresión del alma? ¿Se puede presentirla? Creo que siempre se puede, y también cambiarla, enriquecerla adornarla con nuevas manchas, letras, dibujos, palabras. Se trata de actualizarse, como la PC.
Nuestra capacidad de ver y verse en los demás está, siempre. Detrás de un  vidrio, de una tupida cortina de lluvia. O de un tatuaje.

No encontraba pareja que durara hasta que lo vi.
Él no obsequiaba sonrisas, mucho menos palabras. Al fin lucía aquellas imágenes y estaban allí como siempre, para tragárselas, digerirlas, metabolizarlas.

Lo seguí hipnotizada
Claro pensé, visual,  hipermoderno, se subió a la ola actual.
Muestra su mundo intenta que se vea lo de adentro, ya fuera pegado a él. Lo dice su piel. ¡Su piel! Allí estaba... Para ser muy tomado en cuenta… Y, finalmente, admirado. Conmigo si, lo lograste... Te vi, en cuanto pasaste y fue a causa de los tatuajes que encierran claves de tus más íntimos secretos.

En tu piel conviven todas las formas de tatuaje. En todo tu cuerpo expuesto. Las imágenes, (tu ser mismo), perforan el alma. Desee tanto que tatuaras mi nombre en algún rinconcito aún vacante. Te miré hechizada. Lejos de mi verborragia tu piel escrita me produjo una mudez soñolienta, un entregarse dormida.
Sin palabras, quería que su piel hablara por él. Supe que estaba seguro de si. Tenía alma de serpiente.
Lo observaba y finalmente me uní a su camino Ahora te llevo  en la piel y  (como la antigua canción) también bajo la piel. ¡Que bueno, que erotizante!

Porque todo habla de  lo que tenemos adentro, de lo de afuera. Cada  gesto, hacia el mundo y la piel ¡Ay la piel! Que sensible es. Última posibilidad y para nosotros, suprema, del idioma.
Ninguna mirada justifica esa exposición circense…, opinaron extraños y extrañados algunos que se cruzaban por nuestro camino…: Bah, no saben de la onda actual. Aún la más convencional y miope de las miradas puede descorrer los velos, encontrar el alma. Hay que mirar, mirar,  un alma tatuada. Descifrar ese enigma. Se puede, todo te lo dicen las imágenes. Más o menos como las líneas inscritas en la yema de tus dedos hablan de que eres único. Pero, una pena, que no se vean, a simple vista.

Lo repito, quedé hechizada.
Nos encontramos en el bar y de allí a su escueto departamento sin mediar palabra. Como con  un tridente comenzó actuando.
El hizo lo suyo, yo también. Eran aguijones que nos lastimaban y, nos excitaban. 
Aunque se corre el riesgo de arruinar lo mejor; nuestra sensitiva piel. Siempre se paga un precio. Es ejercicio cotidiano y maravilloso. 

jueves, 23 de mayo de 2013

Graciela Urcullu



Caminando Andalgalá

  Debía partir de mis pagos sanjuaninos, de la Terminal, del andén 18 (curiosa y repetida coincidencia ese número por el que Dios, me hace un guiño me ratifica en la buena senda). Iba hacia el Tantanakuy.  Encuentro de Escritores Andalgalá Pucará de las Letras 2013.
Era tarde, de noche. Las Terminales o Empezales, donde fuere que estén, son nada acogedoras. Como todo espacio de paso es frio. A diferencia de salones de los aeropuertos, son lugares maloliente, descuidado. Lugar de perros abandonados, deficientes. De pobres, andrajosos que allí mendigan, habitan y, claro, allí también duermen. Luego de esperar en la de La Rioja subí a otro colectivo y finalmente llegue a otra Terminal y a Andalgalá. El matrimonio amigo de la comisión organizativa que gentiles, me esperaban me condujeron a su casona de 200 años. Casa solariega acogedora, como su gente. Llena de plantas, frutos nueces y loros barranqueros que, en algunas horas del día, acompañan con sus graznidos. Pan vino y empanadas caseros.
La sorpresa fue inaugural al escuchar algunos excelentes escritores y  profundos poetas. Por citar alguno, Teresita Flores (La Rioja) y H Gatica (la Rioja) Muchos de Tucumán y también de Catamarca. Se reúnen anualmente de diferentes puntos del Noroeste argentino y algunas veces en Cuyo.
Andalgalá, se sabe, cuenta con diferentes  lugares, como el condado de Huasan ( a 3 km al norte donde elabora varias productos, dulces de membrillo y aceite de oliva, Muschaca (fundición de minerales), los Morteritos . De él la información turística dice: “Se puede ver en distintas piedras diversos hoyuelos o “morteritos”,  que le dan nombre al sitio. Construidos por nuestros originarios, pertenecerían al período Agro alfarero “Tardío” a 1,5 km sobre el río Andalgalá”
Todo nos recuerda a nuestros hermanos, los pueblos originarios. Su tez morena. La cálida sencillez y hospitalidad, también. Su bella tonada.
No puedo olvidar las voces potentes, bellas  de algunas copleras, morenas y su canto ancestral. Tampoco su Aconquija  que muestra orgulloso  cresta nevada, su cúspide. Se trata de “El Nevado”.
Inolvidables cerros verdes, linderos, pegados a la ciudad. Las callejuelas empinadas.
Sin desperdicios la  interesante ponencia sobre los dioses de la cultura aborigen (Asociación Indigenista y Folclórica de Andalgalá). Habló  Juan Carlos Allosa. De la Pachamama  como genérica para todos los dioses existen para el cielo, la luna, el agua, el viento los cerros. Acons : dios de los lugares  y/o  monumentos más altos. Así Aconcagua, Aconquija. Etc, de las diferentes constelaciones, del maíz Yastay esposo de la Pacha mama, ataca quien esta’ depredando la madre naturaleza, en particular lo animales de los cerros andinos; llamas, guanacos, vicuñas.
Resultó un viaje nutricio y el hallazgo de nuevos y generosos amigos provincianos, como yo.

miércoles, 11 de julio de 2012

Graciela Urcullu

GRACIELA URCULLU



ecos

Tal vez finjamos
ser reales y
 somos el eco
de los poetas
Y Ellos fueran
más acabados.
Nuestra mejor,
 Y más excelente
identidad.

O
tal vez estemos
sentenciados
a la poesía,
ella existe junto
desde que la vida
existe.

La vida…
Asombra y ultraja
nuestra sensibilidad
Ignorarla es camino
que no avanza,
ni retrocede.
Perdidos
en la memoria
laberíntica.
Que no permite
 olvidar.
Que no da treguas,
ni atajos



la riqueza

Dispenser
en lugar de aguatero
Homebanking
y no el banco en su casa
OK es
Más práctico
Y cortito
¿Ves?
Mejor dicho que
Está bien
¿Escuchas bien?
Y etc. Yes, yes
Pleased and so on, so on

Palabras, frases que
obligan a hablar
Y  a pensar
Como el Norte
Y claro está porque
con ello
nos enriquecemos

: : : : :

viernes, 23 de septiembre de 2011

GRACIELA URCULLU



 

Poderío

Explosiones
 Fenómeno mítico,
 atemporal…

Primero, fue el Chaitén
 Hacen seis años, ya.
 Doscientos
que no se manifestaba.

Las cenizas llegaban
A ciento nueve kilómetros.
Desde Osorno,
 sur del país trasandino,
a mi Esquel, 
próximo y distante.

Chaitén desconoce
no supone
 espacios acotados.
Ni los entiende.

Cinco de junio del 2011
Luego de casi 90 años el Puyehue
 ¿Fecha marcada
en las entrañas de la tierra?

La erupción se aprecia
 satelitalmente
Las cenizas parecen
un hongo atómico.
Llegan a diez,
de las veintitrés
 provincias chilenas.
 Cubren, cubren,
 lo cubren todo.
También,
 a los hermanos argentinos.
Interfieren
su normal respiración,
su visual.

 La gente transita con barbijos
Caminos y coches
cubiertos de grises piedritas


¿Que es esta nube gris?
Su esperable caída
La ley de gravedad
 se retarda.
Sólo en algunos sitios
cae molesta,
pesadamente.

Nube de cenizas
volando a 8000 metros,.
Sobre el nivel del mar
 Hablando

Desde allí sigue su vuelo.
Montañas de polvo gris
 en la tierra
Y en los cielos
En el aire actuará
a la velocidad del jet
como lijas abrasivas.
Vuelos suspendidos
 en Buenos Aires.

No hay distancias,
ni fronteras,
 dice el Peyehue.
Para mí,
que no existen.

La nube gris
sigue en vuelo,
dice algo.
Quizás el grito ,
 primario, autóctono
de Sudamérica
“destinado a crecer y estallar”

Sí, el color de la nube es
 gris, gris, gris.
No como nuestras blancas,
 Bellas, suaves nubes.

 Gris cemento
Gris tierra
Gris del hombre gris,
Común. Anónimo.
El gris de la tristeza
 en este continente.
Gris que,
como todos los grises,
mezcla.
Iguala

La nube gris…
Nuestro destino,
parecido.

Fumarola, cráteres
Actividad sísmica
 asociada a la erupción,
a su explosividad.
A su fuerza vomitadora.

Poder que viaja
por capricho de los vientos

La fuerza gris
sobrevuela ciudades,
Y diferentes continentes
Y, desde su identidad
habla a todos,
en  todos los idiomas.
 Tal vez, principalmente
 en mapudungun.

Y seguirá hablando.
en dirección noreste
Hasta dar la vuela al mundo.

Graciela Urcullu

martes, 28 de junio de 2011

GRACIELA URCULLU - Plantas Desconcertadas





Cuando los pájaros nocturnos
no cantan,
nosotras estamos sonámbulas.
Peligros lejanos
de animal ancestral y del criado servil,
nos quitan el sueño.
Mejor dormimos,
despiertas.

Inexorables,
nos desplazamos.

Amenazas ocultas
y oscuras como la noche,
se hacen sentir
También de aquellos,
que todos los atardeceres,
declinan el día
impregnados
de nuestros aromas y colores.

Nuestra despaciosa vida…

A veces sin temor,
caemos en letargo.
Y nos parece
que la muerte no existe

Más no hay desplazamientos
sin primavera.
Aunque a veces esta,
inexplicablemente,
se adelante.
O se haga esperar.

Inexorables y a todo costo,
Nuestro ritmo no se detiene.
Para nuestro mayor desconcierto.

viernes, 20 de mayo de 2011

GRACIELA URCULLU


  El día de su muerte

 

Como, a veces,
nos cuida algún prójimo
Como, a veces,
 nos acompaña.
Ella lo hacía.

Aullaba
molesta y perspicaz
cuando sospechaba
 algún peligro
O simplemente
un desconocido
se paraba
 justo, justo,
 en nuestra vereda

Nada escapaba
a sus ojos con cataratas
 Presentía la rareza,
la olfateaba.
Siempre.
Más y mejor
que un guardián,
pago.
Su celo al cuidarme
me hacía sonreír

No divagaba ´
ni vagaba con sus ojos.
De mirar directo,
cálido y profundo.

Su partida
me recordó
 todos los adioses
y partidas.
Todos

Disfrutaba del comer
Del vivir
De mi compañía y,
 por eso, me seguía
a prudente distancia
cuando salía
 caminando
de casa.


Su enorme lomo.
Su abundante pelo.
Sus manchas
Una oscura
en forma de corazón
cerca de su cola
 peludísima y abundante
Todas
se repetían en su piel
Y todas
repetían su afectividad.

Lo supe cuando
se la llevaron
 para bañarla
 …y la pelaron,
horas antes de morir
Pude verlas aquél día
en su piel.
 Idénticas a su pelo.
Aquellas manchas eran
Su cariño,
por dos.

También supe que
no era la vejez,
agorera de finales.
Alguien nos vio felices,
no lo toleró.
Cayó envenenada
 por la envidia
tan presente
y tan humana

Aunque los años
 la forzaran
No hubiese muerto nunca
Para no dejarme

domingo, 8 de mayo de 2011

GRACIELA URCULLU


GRACIELA URCULLU

Me hace señas
con sus patitas
y su caparazón,
naranja moteado.
El insecto me mira.
Me habla con alegría,
en su lenguaje.


El y yo.
Transeúntes
de nuestro querido
planeta aguado.

¿Que lengua hablaría
el Creador de
cien mil millones
de galaxias?
¿Nuestra Vía Láctea
 y Nuestro Planeta Azul?

 ¿De sus habitantes?
¿De su exuberancia?
¿Sus intrigantes,
 provocativas
formas de VIDA?