Ivana Szac nació el 9 de septiembre de 1980 en Ramos Mejía. Es docente y publica en varias revistas de la ciudad de Bs. As. Realizó talleres literarios con Walter Iannelli,(Biblioteca Vera Peñaloza, Haedo desde 2001 hasta 2003); con Eduardo Espósito (Biblioteca Roberto Arlt de Moreno en 2006-2007) y, en la actualidad con Alberto Ramponelli, (Biblioteca Faustino Sarmiento de Morón) desde 2002. Participó del 2º Encuentro de escritores y lectores de Hurlinghan “Abrapalabra” en setiembre 2005 y del Ciclo Literatura Viva a cargo de Lidia Rocha y Gerando Curiá en Capital Federal, invitada a leer su obra, en setiembre de 2006. En 2006 realizó el curso "La escritura envenenada" Valeria Sardi. C.E.P.A Sede Caballito y en 2007 el de “Narrativa Oral: cuentos populares, literarios, poesías, trabalenguas”, dictado por Diana Tafnosky
(Nota del editor: A Ivana la conocí de un modo muy raro cuando era una piba de 18 años a través del correo electrónico. Estaba en los albores de su escritura poética. Nos encontramos en Buenos Aires a fines de 1998 en la Perla del Once. Hoy es una poeta total y nos reencontramos -siempre a través del correo o el facebook.
( Dedicado a Oliverio Girondo)
Amor artificial, con agujeros,
amor inundado, arrebatado, contaminado.
Amor con cuchillos, con quemaduras. Amor que hace oídos sordos.
Amor enroscado, atornillado,
arrugado, desparramado.
Amor cibernético, explosivo,
automático, descartable.
¡Amor que no era amor!
Amor que se enreda, que se multiplica
que explota, que huye
y que se desintegra.
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Escribo a la velocidad del rayo
con mis guantes de seda
con mis manos de barro.
Escribo
en la oscuridad de de mis dedos
con comida entre mis dientes
Escribo con mis labios,
adentro de una nube
afuera de mis latidos
o al costado del mundo.
Escribo
con mis uñas de cristal.
Escribo desde el pozo,
desde la luna naranja
desde el orgasmo verde.
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Mi casa no sabe de sótanos
hay ventanas en mi cuerpo
por donde escapo.
Mi casa tiene ruedas
la empujo para que no se aquiete
recorremos el mundo
con mis pies oxidados.
Mi casa tiene jardines de porcelana
horas eternas de luz.
En mi casa no hay desiertos
sólo lagunas de dolor
Mi casa es tan azul
que me duermo sobre su cielo.
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Ivana, cuando terminé de leer el último poema sentí que tus palabras son un canto a la libertad, pero qué bueno.
ResponderEliminarMe gustó el encuentro con el editor, así se forman los buenos enlaces.
Gracias Ester, a vos te debo esta lectura.
Abrazos
Betty Badaui
Hermosos poemas con candidez de dolor escondido en las palabras perdidas de los dedos y con sentimientos profundos que renacen entre
ResponderEliminardeseos...
Celmiro Koryto
Letras jóvenes y explosivas, una poética libre, nueva donde el cuerpo es un jardín con cielo, a veces con alguna laguna de dolor.
ResponderEliminarEs fascinante su lectura.
Felicitaciones a la autora.
MARITA RAGOZZA
imàgenes que surgen de la relaciòn entre el cuerpo y la mente, completamente introspectivas. sobreposiciòn y condensaciòn de las palabras en una indagatoria de la personalidad de la propia autora.saludo poètico de carlos milà ( carlos pascual mejìa ) desde la ciudad de mèxico.
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