Marta Comelli

BÓSFORO  5.2.2014 

            

Son cómplices en esos trenes oscuros que navegan sobre rieles. Tras temerosas e inciertas curvas se asoma el Bósforo. No esta lejos.

Han amordazado los abrazos sofocados por la lluvia, que en su derramarse, se lanzan sobre bosques oscuros, densos, acompañando el silbido del tren que los acuna.

Vuelven de un viaje sin regresos. Escalan hacia el futuro, saben que encontrarán allí la cima.

Ocultan las migas de pan que volcaron desde el plato, no dejarán marca alguna de sus vidas.

El Bósforo brama sobre ríos ocultos, furiosos bajo él. El tren descarrila como sobre el agua, en balanceos inesperados.

Ellos inquietos, no verán, ocultarán, se quitarán el pan de las bocas, los gritos de las manos, a hurtadillas, reclamando el encuentro allá arriba. Insistirán mientras un sol agrietado de luz dorada se desentiende entre las nubes negras. Belleza ruda, espeluznante.

Salpicarán las migas todo el espacio invisible, lejos de sus cuerpos.

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Una empleada como riguroso espectro abrirá la puerta, servirá la comida azul sobre platos azules y un mantel azul. Están cerca del cielo. Han olvidado un pasado que atesoraban para el futuro.

La bandeja es de plata. Los jardines se dibujan desde la ventana, cuelgan, se suicidan en caída libre.

La pareja a contraluz semeja una escultura con las manos en un lazo, atados a la mesa, único gesto posible, única instancia de apropiación.

Suenan las campanas lejanas de alguna iglesia, suena una música entre celestial y oculta. La ventana muestra allá lejos, el Bósforo.

Un tren y su locomotora se hunden en la oscuridad de un túnel, sobrevuelan el aire hasta llegar a su boca y mueren en el vacío hueco.

Las llaves de la habitación son de hierro. Navegan tules como alas blancas desde las ventanas abiertas, allá arriba la luna, allá abajo, muy abajo el Bósforo se desentiende, rueda.

                         Marta Comelli