Marcela Rosales

  

Escritora cordobesa, Licenciada en Filosofía (UNC), Doctora en Ciencia Política (CEA-UNC). Libros de poesía publicados: Versos como naves (De puño y letra, 2005) libro de sonetos, Con tu pie desnudo (Alción, 2008), Ciudad de huecos (Alción, 2011), prólogo de Liliana Chávez, contratapa de Diego Tatián.

Participación en el libro colectivo de poesía y prosa Parera, 110 años (Municipalidad de Parera, La Pampa, 2007). Participación en Deodoro, Revista de Crítica y Cultura, UNC, 2010-2011. Participación en el Boletín Literario ¡Basta ya! (2011). Lectura de Poemas como miembro fundador del colectivo de poesía y narrativa “Todos los nombres”, Acto de conmemoración de los 35 años del Golpe Militar convocado por la agrupación H.I.J.O.S., Córdoba, 2011. Participación en los encuentros de poesía del grupo “La Bandada”. Participación en encuentros de poesía del interior de Córdoba, espectáculos de música y letras de la ciudad de Córdoba y en diversos medios radiales.

                 RIELES

                                 “He visto los difuntos de la Pampa

                                       y vi sus ojos fatuos en la noche.”

                                                            Miguel A. Gómez

Ellos cerraban los ojos al atardecer y el mañana

les llegaba cada día con los trenes.

Nosotros permanecíamos alertas, vigilantes,

devorándonos unos a otros bajo las magnolias

de la estación sin durmientes.

          DOS COMEDIANTES   

                                       “Si sigo acobardado y no me dejo ver

                                              ¿ocuparás mi lugar? Gracias.

                                                               Tu hermano mayor,

                                                                                     Groucho”

Y un día, nosotros también nos fuimos.

Salíamos de madrugada a enfrentar la ciudad

con los demás fantasmas de las siete.

Yo subía al micro apretujada entre los cuerpos

helados, sólo para ir entrando en calor.

Vos recorrías el colegio buscando señales,

un pequeño gesto que delatara al impostor.

Pero nada, eran muy estrictos en esa cofradía

de espectros.

Para el mediodía ya estábamos escondidos

en el hueco. Los sillones dejaban de ser cama

y aprendían a ser mesa. Yo sólo sabía hacer arroz.

Comíamos en silencio enterrando en las

flores de porcelana el olor de las magnolias.

Después, yo te leía el Quijote y llorábamos

a carcajadas.

         SUBTE D

                               Yo iba por un libro,

                                      él por mi mano.

                    

En el mundo subterráneo,

en el hueco de los condenados

con las rodillas desnudas

el niño canta gritando

la impotencia del hambre,

del cemento helado,

de los días sin noche,

de las noches sin sol,

del padre borracho

tendido a su vera

con las uñas negras

sobre el encordado,

de la madre humillada

que odia al Hombre en él

que tiene seis años,

de la turba caliente

que lo arrastra a su paso,

de las manos mezquinas

que le arrojan sobras,

de la patria argentina

de canciones impuestas

que el niño grita cantando

cuando me hinco a su lado

y lo miro y me mira, a mí

que siempre callo,

y se calla de pronto

cuando le tomo la mano

y me mira y lo miro

y en el hueco cerrado

de mi boca, yo siento

que nunca, que nunca

en la vida he gritado tanto.