ElsaJaná

Coleccionista de suposiciones

Alocado ir y venir. La masa apretuja a empujones, liberando el desaforado colectivo en aras del próximo viaje. Una mujer se acerca como descolgada del entorno. Con sosiego y a paso corto, pero firme. Importante carga de bolsos y paquetes, el bagaje de su ser en la estación. Llega a este andén, conforme al tablero de inestabilidad digital que confunde. ¿Sabrá que se trata de una vía en desuso?

La espera y la exactitud del tiempo en su rutina. En contraste y para no defraudar hábitos, arribos y partidas insisten en la impuntualidad. La mujer apoya los bártulos junto a los pies. Por alto parlante, vociferan anuncios incomprensibles,  pero, dada la costumbre de no entender nada de lo que ocurre, cada quien sacará conclusiones propias. Lo demás, azar. Y de andén en anden, ya ejercicio de rutina.

Letras y números desaparecen del tablero anunciador. Arribos y partidas, en suspenso. No veo el tren, pero el raudo movimiento de la masa confirma que el esperado en plataforma 2 entrará en la 3. El viaje con destino al punto que uno tiene que llegar a horario y nunca puede, pasará del 5 al 4 con demoras habituales, restando premios a un sueldo que nunca alcanza ni con ellos incluidos. Lo habitual, desde tiempo ha.

Pareciendo saber que han rehabilitado esta vía, la mujer toma asiento sobre uno de los bolsos y espera. Imperturbable, obvia el sitio libre junto a mí. Solo su sombra tiesa, alargada sobre el cemento más allá de la columna, indicio de emoción humana. Tal vez, impaciencia, cansancio o algo de espera nostálgica, que intuyo por la sombra de su cabeza ladeada en dirección a la venida del tren que no vendrá.

Ahora, la sombra se incorpora y toma los paquetes. Veo que la mujer recoge el último bolso y retoma la marcha. Mirada en alto, hacia el tablero de luces apagadas, como si buscara respuestas -típico de mujer. Luego, si es típicamente mujer, existe y su sombra es real, aunque durante hora y media de espera, no haya registrado mi presencia. De hacerlo, sabría que está en el lugar equivocado.

Sus pasos cortos cambian, van a destiempo y sin ritmo, evidencian indefinición. Expresión humana más que convincente esto de la incertidumbre e inseguridad (¿estará perdida?). No pregunta a  nadie. Tal vez,  ya sepa que a la hora del andén, nadie sabe nada. Empiezo a confundir su presencia con el enjambre de zapatos repiqueteantes de aquí para allá. El entorno podría tragarse hasta esta mujer que veo.

Múltiples “pancherías al paso” (¿todo lo “para comer”?), van ocultándola. Y el resto: controles sin control -síndrome de descontrol; los pacientes ciudadanos en máximo estrés despojados de su paciencia (¿ya no tan controlables?); molinetes que dan acceso sin cobrar (¿Cómo exigir pago para una muerte anunciada?). Y también, columnas y armazones de hierro: fortalezas de un ayer ajeno a muchos…

Ella retorna la mirada al andén y recupero su cabeza. ¿Qué mira? Intuyo en la actitud cierta “esperanza agregada”: que el tren por fin se detenga de acuerdo con el tablero carente de indicaciones y luces… Carente… (¿Símbolo de falta de luz y dígitos por estos rieles cotidianos del desuso?). He aquí, buena dupla de indicio ciudadano: mantener la esperanza y carecer. Yo, al menos, he recuperado la cabeza.

Conjeturo. Tal vez, no pretendía subir al tren. Y la sombra de su cabeza antes ladeada, clara señal de ensoñación, ansiedad o  añoranza teñida de espera…o quizá, sólo cansancio… Toda suposición, inútil. Como rieles “enyuyados”. Me apena no poder incluir como evidencia real de su paso por la estación, estas emociones que presiento en ella. Y me sorprendo de que aun no haya advertido que la sigo, no muy de cerca.

Alejándome del banco (así, sin mayúsculas), quedaron expuestas mis pertenencias. Corro al andén y las cubro con los cartones que registran mi propiedad hasta que nuevo aguacero los inutilice.  Y vuelvo tras ella. Quiero hablarle, saber de su estar en el andén, pero dada esta apariencia de tantos días (o meses o… que importa) de ninguna otra vida más que un banco en desuso, no me prestará atención.

Tal vez, ofrecerle ayuda con los paquetes... Pero podría desconfiar, y no quiero asustarla… Quizá, encararla para que sepa que la muerte de las vías hace más de tantos errores e indiferencia… ¡No!... Enojada creería que me burlo y acusaría –con razón- mi atrevimiento. De haberme visto en el banco, me reconocería… ¿Y si no me vio? Me desconozco. Y pensar que me llamaban coleccionista de aventuras.

Apenas esa corrida al banco para no perderla de vista y

ahora ¿dónde está? La masa ha masificado a la mujer que ya no vuelve el rostro atrás… La he perdido. Regreso apesadumbrado a mi asiento de piedra y cartones. Tal vez abordó en otro andén (la idea me entristece)… Pero no, no han entrado trenes en este lapso. Sin embargo, valoro el tiempo ganado. Alguien despertó una curiosidad que no recordaba poseer.

No solía ser tímido. Y hoy, existo en esta nueva condición de pasajero de un andén sin viajes, tornándose cada vez más simio postergado. Levanto la vista (¿qué mas ver?). No veo, pero intuyo: la estación, igual; la muchedumbre, igual; trenes, igual… Solo ella, no. Hace frío y duele…mucho duele… Mis suposiciones, avasalladas como si un tren arremetiendo de pronto contra la gente indefensa… Y ahí, en la masa “masificadora”, el nuevo indicio, prueba irrefutable de existencia: la mujer de mis suposiciones ha desaparecido.

ElsaJaná.