Sofía Castañon poeta

(Gijón, 1983), casi filológa hispánica por la Universidad de Oviedo, dirige junto al realizador Juan Tizón la productora Señor Paraguas, una empresa de creación audiovisual que se ha especializado en el terreno del videoclip. Ocasionalmente filirtea con el teatro en la compañía asturiana Atodaprisa, y con el arte en el colectivo Ropa Tendida -del que es fundadora y con el que ganó el Premio Astragal 06 del Principado de Asturias gracias al montaje multidisciplinar El Desafío. Lleva trabajando en medios de comunicación desde 2oo1 y ha publicado en Hesperya, Diagonal, La Nueva España, 20minutos, Lata de Zinc, El Súmmum y Les noticies entre otros. Con Animales interiores (Trabe, 2oo7) publicó su primer poemario (Premio Asturias Joven de Poesía 06). Últimas cartas a Kansas (La Bella Varsovia, 2oo8) es su último poemario hasta el momento con el que ha ganado el Premio Pablo García Baena 2oo7. Ha participado además en antologías como Hank Over o Qué nos han hecho.

Plástico

Hay

palabras de plástico

sentimientos de plástico

y caras de plástico, te dije

el día que hablamos de Jude Law.

Y tú,

con las manos llenas de tierra,

me enseñaste que por dentro

somos sucios

y hermosos.

(De Animales interiores)

Mosaico III

Me pides seguridad y me pregunto

si tengo cara de agencia o

mis manos forma de paracaídas.

Apunto el número

de un estudiante de psicología

con el que me lié el viernes pasado

mientras tú decidías el color

de los muebles de nuestra casa.

Quizás te ayude.

(De Mosaico breve para iconoclastas)

Hoy tampoco llegamos a Oz

No lo intentes:
en las baldosas que miras
—las de la cocina, donde
nunca llegamos a comernos—
no hay huellas
de pasos perdidos.

Primero, mucho antes
de cualquier búsqueda,
está el camino.
Y para eso
hay que mancharse los pies.

De Últimas cartas a Kansas (Iº Premio “Pablo García Baena”, La bella Varsovia ,

AMO A ESE QUE TE HABITA, 

como las mujeres gordas y deprimidas 
se enamoran de condenados a muerte 
y les envían cartas 
con pasión y frases hechas 
desde Nebraska, Maryland, Carolina del Norte. 
Amo al preso famélico 
que casi no siente la luz 
-es ahí donde reside toda belleza- 
y al que tienes mudo, mani-
atado con la misma soga 
de la que lo quieres colgar. 
Amo al recluso tatuado 
con las confesiones que te callas, 
que no teme ser sencillo 
o tópico 
o normal. 
Lo amo tranquila, sin miedo 
a su muerte porque sabemos 
los tres 
que él ha de estar siempre 
y aun privado 
de alas 
controla todos tus vuelos. 

Todavía hay restos de cera 
en los brazos de Ícaro. Se la 
quito en los bis a bis 
que nos permites.

 Del libro Últimas cartas a Kansas,