Juegos Siniestros
(Argentina, década del
70)
“Mi casa, por desgracia,
es una casa, un suelo por ventura,
donde vive Con su inscripción, mi cucharita
amada,
mi querido esqueleto ya sin letras...”
Cesar Vallejos
Este llanto amor, esta tristeza eterna.
No es de hombre, ni siquiera de bestia.
Es de mortal .Mortal fuego. Mortal grito. Mortal adiós.
Han matado las cigarras, pero no su canto.
Oye amor, no, no es el mar.
Es el pasado que regresa. Resbala en la garganta.
¡Niños, vamos a jugar! ¡For-mar-se!
¡A escribir! Con la derecha, con la derecha dije.
Juguemos al juego de las letras. Al juego de los números.
La a de ala. La a de alianza. La a de angustia.
La a de amor. La a de Argentina. La a de alerta.
¡Ahora a sumar! One, two, three.
a +a +a. Triple A.
That is the question.
La b de bandera, la b de brujo, la b de bazofia.
La c de casa, la c de comuna, la c de cuna.
¡Ahora a res-tar! A dividir. Sobre todo eso, dividir.
Presto. ¡Prestísimo!
La m de mamá la m de metralla la m de masacre.
Mambrú se fue a la guerra, no se cuando vendrá.
Los diestros a la derecha. Los zurdos ¿Adonde irán los zurdos?
Cola de barrilete, que no se donde vas.
Amada, amada mía, no se donde estarás.
El miedo se ahoga en el cuarto sin ventanas.
Respira, amor, solo respira.
No hables. No digas. No piensas. No mires. No mueras.
No mueras. No, no, no.
Ven amor, no importa el sabor amargo.
La tristeza de hierba. La agonía.
La vida es una rosa ilustre.
No te detengas. Deja la puerta abierta.
La cama destendida. La mesa puesta.
No te despidas. Si, lleva la cuchara, deja el vestido azul.
Ve amor, militemos este oficio de vida.
Y aquí estamos, con esta pena, esta tristeza eterna.
Acepta este clamor, este furor, esta embriaguez.
Esta resaca. Este aliento. Esta playa de luna.
Este grito, que cruza los umbrales, que se eleva.
Que honra, nuestro exilio.
Argamasa de viento sur y norte.
De riberas, de ojos recién lavados.
Iniciemos el juego. En el punto exacto donde lo dejamos.
En la aurora boreal.
Por vivir, por nacer, por nacer cada día.
Por nacer.
XXXXXXXXXXXXXXX
Misterios Dolorosos
“Ahora que mis ojos
mueren achicharrados…
pregunto por la niña que
huye y entrampa la noche con lobos…”
Hugo Francisco Rivella
“Putas” (La cacería del ángel)
Mucho se ha hablado de las mujeres y
se dice que la prostituciòn es la profesión más antigua del mundo .Nuestra
profesión mas antigua es ser paridoras…de luz y de memoria. Nadie “trabaja en
ello” por deseo o elección. No es un trabajo que responda a la concepción del
mismo. Me pregunto, si no hubiera pobreza, ¿Existiría ese “Oficio”? Por otro
lado están aquellas que el sistema y la religión les ha socavado la
cabeza y creen en “Dios solo desata lo que él ata. “ Y así día a día viven en
una pseudoprostitución. A ellas, que aun no pueden, mi homenaje.
La autora
Misterios Dolorosos
Juana es mi nombre y mi
apellido Nadie.
Hubo un tiempo de
misterios gloriosos.
(La niña se hamacaba en
la lumbre amorosa de la tarde:
Mezclaba el cielo, la
flor silvestre, el aire).
Salvo el padre, nunca
faltó ni sobró, nada.
“Padre nuestro que estás
en el cielo”
La huída comenzó,
cuando mis pechos fueron brevas,
Y elegí… ¿Elegí?
Hambre de mis
hermanos o saciedad del hombre.
“el pan nuestro de cada
día danos hoy, señor”
Y comenzó el calvario.
El primer labrador
horadó, sin piedad mi tierra virgen.
“Su sudor se hizo
como gotas espesas de sangre que caía”
-Misterios dolorosos-
Y cambié mi nombre por
María.
Y fui miles Marías,
María Magdalena, la
Macorina , la egipciaca.
Y fui puta. La puta
madre. La puta patria. La puta España.
Y levanté con orgullo mi
frente y mis polleras.
Los hombres, talaban en
picada mis montes.
“hágase tu voluntad así
en la tierra como en el cielo“
Y no pensar y no sentir
y no vivir.
Alondra inmaculada, en
mi vuelo ciego.
Y volver a los ríos de
mi infancia.
-Misterios gozosos-
Caballos blancos,
caballos negros, potros salvajes.
Hedor y mierda, Mucha
mierda.
Ha comenzado la agonía.
Y el tiempo pasa y
caminan los árboles, los techos, el cielo.
Y llega una mano abierta
y un falo extendido.
¿Fue posesión, hartazgo,
hastío?¿Des -esperación ¿
”Dios te salve María,
llena eres de gracia.”
Y volví a ser la Juana. Ángel de alas
caídas.
Mientras tanto los palos
de mi cruz, brotaban.
Y subía la pollera y
bajaba la frente.
Y a la noche, la dulce
letanía que salva.
Y no pensar, y regresar
entre cruces y nardos.
“Ruega por nosotros, los
pecadores,…”
Me conocen por Juana,
mas, soy María.
“Ahora y en la
hora de la muerte. Amén.”
Gracias Pibito , gracias Nurit, por el espacio y el tiempo dedicado.
ResponderEliminarHe extrañado la Revista y estaba pendiente de su edición.
Ahora , a disfrutarla .
Amelia, a pesar de mis débiles conocimientos de poesía, pondero estos poemas cuyo contenido desgarra los marcos formales y se convierten en documentos, en el que aunan poéticam denuncia, desgarro y profundidad. Gracias por la primacía. andrés
ResponderEliminarMe llegó, caló profundamente tu "Misterios Dolorosos". Excelente poetisa,puntana y colega. Que curioso que bautuizaras así a Juana (María). Recuerdo a Juana de Arco que murió por la "infalible" Inquisición de la Iglesia. Muchaos cariños de tu colega psicóloga(Por supuesto). Que en lo de poeta soy a tu lado una aprendiz.
ResponderEliminarGraciela
Ja ja No suelo contestar personalizado , pero por supuesto!! Ud se lo merece.
ResponderEliminarJuana...Juana...acabo de encontrarlo en mi inconsciente.
Un abrazo Gra Ur y vos escribes con estilo distinto , no es mejor el mío ...por supuesto!!! ja ja .
Pibito Andrés , es un lujo q Ud "me comente" y debería leer poesía , tiene una veta de poeta , escondidita. Beso.
Ay! Amelia, cómo fluyen tus palabras...ambas poesías me llegaron adentro, dos temas cercanos a mi corazón. Un abrazo
ResponderEliminarAy! Carmela... Perdón Amelia , qué pedazo de poemas nos has hecho leer con las consecuencias de entreverarnos en el pasado de "Juegos Siniestros" y en los permanentes "Misterios Dolorosos"
ResponderEliminarEs un fluir de estados poéticos que se amalgaman con la protesta de la mujer por la mujer y su estima.
Muy logrados.
Un abrazo
Celmiro
El primer poema da frío, el recurso del juego infantil hace más tenebrosa la memoria en un hábil juego de palabras con las cuales resurge otra vez el terror, como esa "tristeza de hierba" que busca paso para seguir creyendo en la vida.
ResponderEliminarEl segundo poema , casi en forma de plegaria , por la mujer , todas las mujeres que no tienen opción, no eligen el calvario de la prostitución. El poema las levanta.
¡Bravo, Amelia!
Felicitaciones y cariños.
MARITA RAGOZZA
Dos poemas, dos decires desgarrados que ayudan a identificar y a pensar valorando la poesía como herramienta de expresión sublime. Carlos Arturo Trinelli
ResponderEliminarMISTERIOS DOLOROSOS y veo el rosario, escucho las letanías. Tal vez AMELIa sin intentarlo, o intentándolo lograste una oración provocadoramente bella, punzante, fuerte. Ambos poemas lo son, pero este es un'' Padre Nuestro'', porqué?. Un fuerte abrazo. Gracias. marta comelli
ResponderEliminar