ALEJANDRO DREWES

De La Lenta Gota De Tinta

it's unlikely that a decent poem is in me tonight

and I understand that is strictly my problem

and of no interest to you.

I continue to listen to the piano.

this will not be a memorable night in my life

or yours.

Let us celebrate the stupidity of our endurance.

Charles Bukowski

De la gota que sangra y me busca y te busca.

Ahora.

Ahora en que siento cerca la nada

y un vuelo de horas de cornisa.

Ya cerca,

muy cerca,

cuando el fin se vuelve más probable.

Pero he buscado tanto, bajo las estrellas.

Con otros y solo he buscado

ni siquiera las mejores preguntas.

Mientras la noche futura

cae como luna en bancarrota,

como lágrimas de otros ojos

cae y te ahogas en el último vino,

en la sobria tristeza

de las mismas fotos.

Escaso el poso de las horas

a poco decanta

y una y otra vez se derrama

en la noche sin ruido,

sobre la delgada playa,

sin ruido.

-ya sabes, es bueno que nadie

aquí abajo pregunte

por ti-

Aprenderás tal vez a vivir

como el lobo vive,

al acecho del hombre:

sea tuyo el cristal del espejo;

el denario de oro del sueño

concedido hasta la noche

final te acompañe.

Sub luna mutant.

Piensa en eso

mientras otros tocan

la carne de Fausto

y fuera del mapa

del sueño

alguno agoniza;

piensa en eso y hunde tu paso

en la inmensa flor de oscuridad,

ya lejos del ojo

en vigilia

y su lámpara.

De una vez abandona la casa

y piensa

en este densa lluvia de piedras.

Razones del cielo

vuelto un negro pozo sin fondo:

para ti, para tu sola sombra

en la noche vasta del mundo.

BITÁCORA

Hijos de todos los exilios
por la misma curva tendida,
tensa como el ángulo leve
del sol y hasta el ocaso,
vamos como antaño fuimos,

parece de agua la senda
o de tinta en el tiempo
de la ebriedad y la dicha,
cuando echamos un día
como dados las naves al mar

y los pies alcanzaron costas
extrañas y en aquel tiempo
hablaron las voces de un lejano
rumor de sirenas. Pasada era
la hora suprema del mundo;

como partidos frutos al arbitrio voraz
de insectos oscuros y una grande
noche de pronto cernirse vimos
como antes el hambre sobre cubierta,
por heladas rutas del incierto norte,

bajo el ojo blanco de la sexta luna,
cuando el rasguido leve de la pluma
dio la cifra de las bajas. Como ciervos
en desbandada huía la vida y de frente
a la luz de los ojos del gran cazador huía.