CHARLES BUKOWSKI
Ya me han contado hasta ocho
Desde mi cama
Observo
3 pájaros
en un cable
de teléfono.
Uno se va
Volando
Luego
Otro.
Queda uno,
Luego
También él
Se va.
Mi máquina de escribir está
Silenciosa como un sepulcro.
Y yo me he quedado
Reducido a observar
Pájaros.
Simplemente he pensado
Que te lo debía
Contar
Cabrón.
Putrefacción
Últimamente
Me ronda este pensamiento
Que este país
Ha retrocedido
4 0 5 décadas
y que todo el
avance social
los buenos sentimientos de
una persona hacia otra
se han borrado
y se han reemplazado por la
vieja
intolerancia de siempre.
Más que nunca
Tenemos
Egoístas ansias de poder
Desprecio por el
Débil
El viejo
El pobre
El desvalido.
Estamos reemplazando necesidad con
Guerra
Salvación con
Esclavitud.
Hemos desperdiciado
Los logros
Nos hemos deteriorado
Deprisa.
Tenemos nuestra Bomba
Es nuestro miedo
Nuestra vergüenza
Y nuestra condena
Ahora
Se ha apoderado de nosotros
Algo tan triste
Que nos deja
Sin aliento
Y ni siquiera podemos
Llorar.
Desde mi cama
Observo
3 pájaros
en un cable
de teléfono.
Uno se va
Volando
Luego
Otro.
Queda uno,
Luego
También él
Se va.
Mi máquina de escribir está
Silenciosa como un sepulcro.
Y yo me he quedado
Reducido a observar
Pájaros.
Simplemente he pensado
Que te lo debía
Contar
Cabrón.
Putrefacción
Últimamente
Me ronda este pensamiento
Que este país
Ha retrocedido
4 0 5 décadas
y que todo el
avance social
los buenos sentimientos de
una persona hacia otra
se han borrado
y se han reemplazado por la
vieja
intolerancia de siempre.
Más que nunca
Tenemos
Egoístas ansias de poder
Desprecio por el
Débil
El viejo
El pobre
El desvalido.
Estamos reemplazando necesidad con
Guerra
Salvación con
Esclavitud.
Hemos desperdiciado
Los logros
Nos hemos deteriorado
Deprisa.
Tenemos nuestra Bomba
Es nuestro miedo
Nuestra vergüenza
Y nuestra condena
Ahora
Se ha apoderado de nosotros
Algo tan triste
Que nos deja
Sin aliento
Y ni siquiera podemos
Llorar.
Tan realista como siempre su poesía rompe los cánones y nos refleja con simpleza la vida que nosotros hacemos tan compleja.
ResponderEliminarCelmiro Koryto
El viejo Charles me mata de ternura: No acuerdo cuando se habla de "realismo sucio". Si, una poesía descarnada pero con una una inmensa ternura subyacente.amelia
ResponderEliminarEntre putas y alcohol , dicen se deslizó su vida , yo agregría , también entre tristezas.
ResponderEliminarSu poesía me conmueve, siempre y este particularmente me remite a un pájaro herido que ni siquier puede volar , menos llorar. Bravo , viejo Charles.
amelia
Es un placer negro y vibrante traer habitualmente al inefable escritor, poeta y fiscal de la sociedad y podredumbre del mundo contemporáneo. Genial e implacable.
ResponderEliminarandrés
Ch. B. siempre nos golpea con su realismo crudo, con su lucidez que nunca se empañó por ninguna de sus situaciones personales de vida.Un escritor contracultural que logra la difícil conjunción de la irreverencia con lo poético.
ResponderEliminarMARITA RAGOZZA
El querible Hank me trata de cabrón y está bien, pero no supo que yo también observo mudo a los pájaros y es por eso que puedo leerlo y creer que escribe para mi, Carlos Arturo Trinelli
ResponderEliminarmuy bueno........gracias por el envío
ResponderEliminaranrazos
maria cristina drese
poeta del mundo