La revista que nunca duerme

PEDRO SZYLMAN

Pedro Szylman, médico nefrólogo y poeta popular, falleció en Israel hace más de una década. Como escribió mi gran amigo el doctor Saúl Drajer, "Por un pelito no se conocieron Pedrito y Andrés...".

Volveremos con una nota dedicada a los poemas y la vida de este médico humanista e insigne rioplatense (A.A.)

Dilectos Rioplatenses: Horacio Ferrer

Justicia Absoluta

 Tras solitario exilio sin ventajas,

con sombrías leyendas y claros sueños

desde mil patrias, y por tanto ninguna,

volví para ocupar, seguro mis lares

prometidos por el Nombre, sin seña alguna

Irrumpí con la fuerza del desesperado y sediento,

planté los pies y aferré el hierro

para afirmar mi asiento.

volvía de los tiempos, del infierno

sin reparar en la figura sarmentosa, oscura

de orgullosa serenidad, silenciosa

que otros huracanes y vendavales dejaron allí,

raíz y empecinada memoria,

presencia acuclillada a la vera de la Historia.

polizonte de cien mares

reconocí y dominé mis viejas arenas,

de mil guerras herido o prisionero

supe aprender el cemento y volver al acero;

escuché las órdenes de mis guerreros,

olvidé los acordes de mis profetas.

El locatario perdió sus aljibes

a veces frente mío, a veces afuera

dejó sus tumbas, cielos y árboles

no olvidó sus nombres.

Y una antigua fiera trompeta de rencor ardiente

se enroscó en su oído

y lo devolvió a tiempos idos,

y un negro velo, sin saberlo

por él y por mí tejido

fue nuestro irremisible presente.

Hoy los mercaderes terminaron su cálculo tranquilo,

los magos de palabras y luces, su relato inocente,

los jueces y grandes cabezas devanaron sus hilos

anudando su afiligranado juego:

y todas las razones, a una se incineraron

en la antorcha del versículo incandescente.

y los dos pálpitantes jóvenes viejos

con dolorosa necesidad inconciente,

 con pequeños cuchillos ya mellados

se desangran inexorables,  en el apostado

terrible e insaciable ruedo.

A un Sastre Judío

El santo miope en piernas cruzadas

pasa la aguja entre las vertientes de la tela

y como un Donatello imagina el cuerpo

que no existe sino en el hueco de las mangas,

en el relieve de los hombros.

Horas de cebolla, pescado hervido, pan de trabajo,

banquillo sostén de la menuda figura

engullida en la gran sombra

prestada por la dificultosa luz de la desnuda lamparilla.

No necesita el gimnasio o el tratado

para intuir espaldas

inventar túneles inarrugados para la cruz de los brazos

el largo exacto del pantalón en el lujo de pintar un tango

reflejado en el parquet.

El hilo une las magias del titiritero;

y con la última puntada unge en príncipe a su cliente,

mientras que su sonrisa iluminada de Zohar

es la de un antiguo rey al condecorar

a su embajador en la corte del Chantecler

con la orden porteña del empilche milonguero.