La revista que nunca duerme

Andrés Bohoslavsky

Cicatrices

 “ Cierra los ojos y escapa de este lugar antes que sea demasiado tarde.

 Aquí las personas, tarde o temprano, se convierten en mercaderes, pequeños-burgueseso explotadores de obreros .“ -

Eran aquellas las palabras que mi padre repetía, una y otra ves

a quien quisiera escucharlo, y ahora yo estaba frente a aquella casa

donde cuarenta años atrás, sentado en la vereda con él, escuchaba esa sentencia

como un mantra religioso, una especie de misa negra que no comprendía,

pero me llevaría lejos.

Las ventanas y la puerta, estaban tapiadas por una pared de ladrillos irregular

 que ni siquiera intentaba disimular lo que alguna ves existió.

La casa ya no era tal, ahora era un cubo monstruoso, sin entradas ni salidas posibles,

la invención de un sepulturero  o un perverso.

O ambas cosas a la vez.

En mi cabeza, las imágenes del pasado y del presente se fusionaban en una rara alquimia:

 viejas y extrañas heridas que volvían.

Decidí sentarme en el umbral, como si el tiempo no hubiese pasado

y pensé en mi padre y sus palabras.

Mientras hacía esto, desde la vereda de enfrente me saludaron, alzando la mano,

varios de aquellos oscuros personajes,  pertenecientes a la detestable fauna que mi padre

había clasificado con precisión y que yo había aprendido a despreciar tanto o mas que él.

No pude evitar reírme.

Me puse de pie, me hice el distraído con el nudo que asfixiaba mi garganta

 y me fui, con la certeza de no regresar jamás a este pueblo maldito

y la promesa de no buscar mas a mi padre.

Andrés Bohoslavsky

vladimirbeat@yahoo.com.ar