Jorge García Sabal
Nació en Balcarce en 1948. Murió en Buenos Aires en 1996. Publicó: El Fuego de las aguas, 1979 (Premio Fondo Nacional de las Artes, 1978); Figura de baile, 1981; Mitad de la vida, 1983 (Primer premio Certamen de Poesía “Miguel Hernández”, 1982); Lugares propios, 1987; Tabla Rasa, 1991 (Premio “La Nación ”, 1990; Jurado: Octavio Paz, Olga Orozco, Enrique Molina, Roberto Juarroz, Jorge Cruz); Satura. 1994; Antología Poética, 1996.
Selección de poemas del libro Mitad de la vida, editado por primera vez en 1983 y reeditado en la Antología 1996. Ediciones del Dock .
Entrada al sueño
Se siente caer y una zarpa lentísima,
un desorden de la memoria oscila
del rojo al negro, del blanco a la sombra
que da el blanco. Agotados los ojos
de la vigilia el corazón cede el paso,
y otro jardín de hojas desmañadas
busca nuevos caminos de terror o gloria,
otro mundo donde arder.
Luz natal
¿Y aquel lugar, tan bello entonces,
aquél seguro refugio del mundo?
Horizonte de lomas, piedra gris
y sendero de pérgolas, olor
de los jazmines.
Luego los rostros familiares,
las almas únicas, los dones del deseo.
¿Por qué vuelven, en que fervor
respira este minuto? Universo mío,
cima desnuda.
Mirada
A veces se mira en el espejo, y se busca;
la tensión de los párpados, la frente intacta,
el desafío de los ojos.
Y sonríe y comprende y a veces llora.
Entonces piensa qué generosa fue la vida
y cuanto de amor y odio tuvo la belleza
Mitad de la vida
En medio del camino
como si nada hubiera pasado
o la vida fuera
el temblor y la sangre de otras batallas
o el eco
de aquello que hubiéramos sido
sin nosotros.
Carta
Nada está perdido. No tienes más
Que volver a hacer el viaje
Rimbaud (Carta a Verlaine)
Quién cometió esos pecados.
El mar es incierto
Y los barcos que en él navegan
Alcanzan pobres puertos
Tristes
Momentáneos
Y no hay mayor engaño que partir
O volver
Como si algo estuviera acabado
Por empezar
Sin la memoria
Sin el vaivén oscuro de la memoria.
Hay que estar quieto
Cuando todo ha sido un error
Entre palabras
Que debían ser ojos
Entre manos que olvidaban su deber.
Me encanta el epig´rafe de Rimbaud. Hermosos poemas, que no conocía .
ResponderEliminarEl pimero me parece que describe el paso del sueño a la vigilia de modo magistral.
Gracias Poeta , donde estés, gracias Andrés por la entrega.
amelia
Finísimo poeta empeñado en develar el misterio de la existencia. Canta: El mar es incierto y sólo se encuentran puertos momentáneos. El viaje es un devenir constante. "(...)lo que somos: un desvío, algún remordimiento".
ResponderEliminarUn placer
Ofelia
Mis respetos y placer de leer estos poemas. ElsaJaná.
ResponderEliminarNo puedo creer la coincidencia de haber publicado a García Sabal, había seleccionado para leer en el programa del lunes su poema Sitio que tanto me gusta, pero lo haré en otra ocasión, hoy prefiero dejarlo en manos de esta revista que tanto quiero.
ResponderEliminarHice bien.
Esta noche tapé la jaula de los pájaros,
dejé sin luz a los peces que dormían
cautivos de un solo ojo, eché
por la escalera, justo en su última vida,
al gato.
Hice todo bien.
Ahora estoy solo y Billie Holliday me dice,
hamacándome, la voz llena de pasto y agria,
un cuento para dormir, un sueño. Ella
dice y cuenta cosas que conozco, hamacándome
suave, solos.
Ahora amanece, es el día para siempre.
Me hamaco. Estoy solo. Hice bien, todo bien.
Esto fué un verdado gusto, un placer que nos damos los habituales a la revista y espero que el editor no se enoje con la confianzuda
de Lily Chavez
Gloriosa mirada desde el sueño, la belleza, el ser, la memoria , la vida, todas inquietudes del poeta que la hacemos nuestras.
ResponderEliminarMARITA RAGOZZA