Amelia Arellano

Cuadratura Del Hambre

Ese hombre, día a día, se deshace en nostalgia

Se desmadra en soledad de lluvia.

Añora. Evoca. La sed es una clepsidra seca.

Cuadratura del hambre

Y los pechos, ah, los pechos.

Trepan en enredaderas por las piernas.

Recorren las caderas.

Se posan en  esquivos pezones...

Duelen hasta el sombrero.

Y mira nubes y ve pechos.

Y las manchas de humedad son pechos.

Y los duraznos y los panes…

No alimentan, no nutren, no lactan.

Y muerde las manzanas y muerde pechos.

Y sorbe, y bebe de los pechos  naranjas.

Subido a la cornisa del deseo.

 Multiplica peces y pechos que no alcanza.

Pecho. Mamá. Mamá. Mama. Co-seno.

El deseo angular intercepta la circunferencia.

Y dibuja, delinea, traza, febrilmente, pechos.

Y piensa en las palomas desoladas.

Y le agarra una urgencia, un apremio, un dolor.

Una orfandad callada de frutos y culebras.

Y  necesita pechos. Esquiva distancia que no vuelve.

Puñal. Navaja  hundida  en el desasosiego.

Y vuelve y destrenza las manos, y descalza los pies.

Vuelve a ser púber. Niño. Infante.

Ah, chupar con los labios y la lengua…

Cúbreme. Arrópame. Nútreme.

Y de nuevo, una vez más, ejerce, el oficio de la espera.

De la espera, el oficio.