MÁXIMO SIMPSON

Morgue (1)

Desmedida quietud, 
incomprensible bloque de materia 
expuesta a la intemperie. 

Esta cosa, 
esta humillación que nada sabe de sí misma, 
¿puede ocultar la trama de los días, 
las causas, los efectos, 
el decurso de soles y de lunas?

Morgue (2)

Sin pesar, sin nostalgia, 
desnudamente solo, 
el mentón como proa detenida 
y el pecho encandilado por la luz del olvido, 
el muerto era tan sólo un barco a pique 
en un océano de mármol.

Sucesos

La vecina del sexto caminó sobre el mar, 
y atravesó las nubes sin ayuda de nadie. 

El tímido señor de planta baja 
ya no cierra las puertas con cadenas, 
cerrojos, pasadores: 
tal vez sin darse cuenta 
se refugió por fin en los espejos. 

El joven impasible 
que deglutía el tiempo sentado en los balcones, 
ya no mira las águilas del alba, 
el crepúsculo incierto. 

La señora soprano ya no entona cantigas, 
endechas, misereres: 
una callada niebla recorre los pasillos 
y se instala en las altas escaleras. 

El amable rabino se acostó con sus padres, 
y vio tal vez al Ángel entre lenguas de fuego. 

El señor escribano 
se fue con la corriente de los meses. 

La anciana de los fondos 
no convoca a la suave mandolina: 
ya no llama a las puertas, 
no pregunta la hora como antes. 

Y el perro de mi infancia ladra y ladra, 
como ayer, como hoy, como mañana.