Celmiro Korito

Como al pasar

Ese espacio, ese vergel. Debajo de las hojas intrincadas del patio, nace el agua en mi frente.

El despiadado hacer de la zapa levanta la tierra, que cede desde mis manos. Hay almácigos esperando las mieses y pequeños sarmientos que este verano darán flores. Éstas, enhebrarán el colorido ritmo del jardín. La huerta es un cuento aparte.  Macetas de barro cocido, engalanan la  ventana de la cocina. Contienen orégano, perejil, albahaca y cilantro. Unos tomates cherry se unen a otros con forma de dátiles. Y las pequeñas lechugas conviven con la rúcula y la salvia.

Noches más tarde, comparto con la luna, el eterno aroma de los azahares. Es marzo y los naranjos están en flor. Sin más el laurel se mantiene retraído

Me deleita escucharme pensar, mientras voy hacia lo que se fuga. Un ave levita entre rieles de humo y queda capturada en mi silencio.

Todo eso para que no todo caiga dentro de ese ramillete de segundos que dura la idea.

La  idea que destruye la tendencia a creer que mañana lloverá y podré omitir el riego

En las manos, el espejo de una nueva foto, en la que no me reconozco. Ese alguien ha vivido mucho y es otro,  e ignora que su vida repta por un sol sin ganas.

La piel en la que vivo, agoniza día a día, hasta diría, casi con soltura y su juventud en hálitos escapa.  Cada beso recibido lo mantiene y se esfuma en calendarios que bordan cada arruga.

Esta mañana, los girasoles se miran en un sol ciego y hacen camino conmigo.  Considero no ser más que un árbol en medio del campo que exige unas gotas para elevarse. La vida, es un oficio difícil, cuando ciertas manchas blancas comen la memoria. En tanto devoro sueños, sólo una lágrima me hace falta para sentir el río.

Aún así, estoy cerca y tan lejos y nada más que una noche necesito para irme.

Hoy he ido a la ciudad. Una vereda de pájaros  pedalean mis pies. Circulan chicas con blusas de otra tarde y concibo sus pieles mías. Inmerso en el erótico nudo, en las vidrieras, ni siquiera soy reflejo.

Paseo la mirada por figuras obesas de barro y canto, mientras enhebro camino por una aguja que vaga en el orificio de la nada.

Creo la pregunta, convertida en pájaro, en hombre, camuflado tras sus plumas. Ruego al menos, que el adiós sea oliendo orgasmos disipados entre hilachas de espuma.