Andrés Aldao

La Incongruencia De La  Pantalla Vacía

La miro con una expresión de cariño. Un puchero de contrariedad asoma, apenas, en los impalpables labios de la pantalla. Ella sigue quieta, muda, inexpresiva. Las ideas no surgen. Los temas permanecen inmersos en la nada de la entelequia cerebral. Pliso la frente, entrecierro los ojos (enrojecidos por el trasnoche) pero es inútil: el páramo cerebral es la respuesta.

Es comprensible, especulo. Buenos Aires me ha quedado a tantos años de distancia. Años luz de la realidad que me inundó en las caminatas por aquellas calles que cambiaron su rostro añejo por una modernidad lujuriosa.

Contemplo la pantalla. Desolado. Ningún signo, opaca, lisa y callada; mi S.O.S. no la conmueve y mi cerebro sigue displicente, las ideas no se vislumbran, los intentos se apelmazan en las tuberías inalámbricas del núcleo del pensamiento.

Desisto. Tiro la toalla pero no cuelgo los guantes. La pantalla se siente victoriosa aunque me niego a aceptar su imposición maligna.

Es cuando interrogo a mi conciencia, ¿estoy decididamente acabado? ¿ya no volveré a escribir un par de frases que valgan la pena? ¿me aguardan los bancos de los parques, el ocio de un decidido crepúsculo, la exclusión de la vida activa?

Vuelvo a mirar a la pantalla y es como si percibiera mi historia, como un inmenso, profundo y largo cubilete cuyos dados plasman en cada una de sus caras lo acontecido en estos largos años de mi vida. La participación en los avatares políticos del siglo XX, sus guerras y revoluciones, los romances juveniles, los fracasos y las prisiones, la camaradería, las largas reuniones donde se pretendía arreglar el universo y que nunca llevaron a nada, como si una poderosa fatalidad rigiera los destinos de la vida y sus conflictos.

Quería escribir un texto literario y con algo de historia, una especie de reseña de los hechos pero la pantalla, en su exasperante mudez y atonía, invalidaba mis esfuerzos e intenciones enviándome mensajes ininteligibles y burlones. Ásperos e hirientes.

Con una taza de café bien negro, cargado y fragante, quise reanimarme, darme estímulo. Me quitó la modorra, el fastidio y la rutina, pero la imaginación, (la muy zorra) seguía atrofiada. Las ideas se columpiaban con placer en las portezuelas del pensamiento: era un juego diabólico y obstinado que no se dejaba arquear ni someter… ¿Qué hacer…? Abandonar el bote? ¿Lamentarme? ¿Echarme a llorar? ¿Dedicarme a juntar estampillas o zapatos viejos? No tenía respuestas…

De pronto se iluminó la pantalla, mejor dicho los candiles de la imaginación, reacios y solapados, y pude continuar mi escrito sin problemas… Entonces mis ojos, pegoteados por espesas lagañas, se abrieron a gatas, parpadearon con pesadez. Lancé un suspiro quejumbroso: no estaba delante de ninguna pantalla: había sido una solapada alucinación en medio del sueño de la noche.

Por las dudas, me levanté del catre, prendí la compu,  a los segundos el brillo galopante del monitor corroboró que había tenido una pesadilla.■