Ariel Giacardi

La poesía no está en primera plana,

casi nunca es noticia

porque

claro

no estalla,

no malnutre,

no agoniza en urgentes hospitales

ni lucra con los órganos de nadie,

no amanece sangrando,

no asesina,

no se roba un millón,

no se postula

a la vice vergüenza,

no protesta

cuando un golpe de pan exasperado

nos conmueve las vísceras.

La poesía no está en ninguna tapa

porque no tiene senos como nardos

ni se pone vestidos espantosos

(pero eso sí: carísimos)

y desde luego nunca estuvo en Bosnia

viendo caer la tarde

pero muerta

sobre un lecho de uñas como esquirlas.

Tampoco se parece a los ministros

ni a los embajadores del ocaso,

no vende sueños,

no regala nada,

no está bajo sospecha,

no compra su albedrío,

no le arranca la venda a la justicia.

Pero sería hermoso abrir el diario

y enterarse de que

en alguna parte

ha hecho impacto el misil de una metáfora

conmocionando el talle de la inercia;

sería todo un vínculo

que nos matara un golpe de elegía;

escuchar en la radio que el gobierno

de un país sin cesuras militares

invade a su vecino poco clásico

con acentos internos,

sinalefas de salva,

con el vuelo rasante de una lira.

Sería, digo, todo un precedente

asustar con una oda,

con el ojo parcial de alguna elipsis,

con la nariz de un verso

a los cronistas,

que marcharan de a ocho los soldados

a paso de romance

por calles de papel, con una endecha

y un ex libris de viento por insignia.

Sería todo un cambio de estrategia

llorar con veinte lágrimas pareadas,

estornudar un juicio consonante

sobre el arte mayor de tus caderas

y que a nadie le importe

lo que diga la crítica,

y ver a los campeones de la usura

por una sola vez

(y por ejemplo)

por una sola vez

contando sílabas

Ariel Giacardi

Escritor argentino (n. 1968)

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