AMELIA ARELLANO

FOGATAS DE OCTUBRE- - Inédito- Especial para Artesanías Literarias

“(…) Esta vez no habló, movió los labios y solamente cuando le recordé aquella costumbre de las fogatas en los rastrojos, levantó la cabeza.

CESARE PAVESE

Y era octubre.

No se quien fue la yesca y quien el pajonal.

 A lo lejos, una voz de fuego, nos reconoce

Nos reconoce y pronuncia  nuestros nombres.

En silencio pronuncia nuestros nombres bautismales.

No, no era la primera fogata.

Pero sin embargo, fue la única.

Única raíz, bengalas en el cielo.

Encendieron las noches y los dedos.

Y fuimos bocas, manos y señales.

Incendiamos ayeres y calendarios nuevos.

Y bebías el fuego de mi frente.

Y yo, toda yo, era fuente y origen.

Apenas cabías en mis manos.

Pero en sacrosanto perfil  te dibujaba.

Y te hacía un lugar en mi lecho.

Castamente, como un niño de otoño.

Encendías luciérnagas en desgarradas noches.

Y  éramos una oración, un mantra.

Una gloriosa soledad compartida.

Y era octubre.

Y soplamos en azul adversos vientos.

Médanos, goteras en el techo.

Ahora las manos están frías.

Y me pregunto si  acaso ronda el miedo.

Y el olvido, y la muerte y la vida.

Escucha, son las fogatas y es octubre. 

Y hay un memorial que riega nuestra sangre.

Y en mis pechos, vírgenes de ti.

Aun cabe un llanto, tan antiguo como el viento.

SALVACIÖN

Es tan extraño, amor, es tan  extraño.

Tan peregrino. Sutil y doloroso.

Es tan extraño este pensar, dormida.

Este soñar, despierta.

Es la hora de la flor y el insecto.

Y me salen violetas de los ojos.

Y pasan en tropel, los álamos descalzos

Y un toro negro y una yegua blanca.

Y se buscan a ciegas  y se encuentran.

Y beben.

Y se beben y tragan el néctar de sus belfos.

Y no es la gloria de la carne.

Ni el corazón del muro.

Ni el semental. Ni el útero. 

Es algo tan imperioso, tan urgente.

Es  tan extraño, este salvarse de la muerte