ALICIA SUSANA GÓMEZ

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"Hastío"

Caminarás diez cuadras
de madrugada.
Treparás colectivos.
Bajarás, en andas,
la escalera del subte.
El molinete será
una espiral sin límite.
Luego, un tifón
mitad ahogado, mitad, desnudo
te dejará a cien pasos 
de la oficina.
Alzarás la mirada
verás el rostro
de un compañero
entornados los ojos.
Copiarás la pila 
de borradores
en hojas con el nombre 
de su firma al pié.
Imprimirás la tanda.
La llevarás al jefe.
Aguardarás que corrija 
lo que no corrigió.
Volverás al escribir 
lo mismo que escribiste
cambiado el párrafo uno 
por el párrafo tres.
Sentirás el deseo 
de componer poemas,
y arrojarlos por la ventana 
de vidrios sellados
para que los recoja 
un transeúnte.
Almorzarás la vianda 
que llevaste en un bolso.
Volverás al despacho 
las hojas corregidas
que cambiará el tres 
por el párrafo uno
y teclearás de nuevo 
porque borraste el viejo.
Ya en el atardecer 
percibido en neón
recordará que falta 
aquel trabajo urgente.
Te tomará rehacerlo
quince minutos.
Saldrás del edificio 
prendido el cigarrillo que deseaste
durante nueve horas.
Antes de terminarlo 
te atrapará el gentío hacia el infierno
y luego, un huracán, 
al frío de la esquina 
donde para tu línea.
Bajarás a diez cuadras 
de la puerta de casa.

Alicia Susana Gómez