ENRIQUE MOLINA

ENRIQUE MOLINA

Nació en Buenos Aires el 2 de noviembre de 1910 y falleció el 13 de noviembre de 1997. Estudió abogacía y fue tripulante de barcos mercantes. Vinculado a las corrientes surrealistas de Latinoamérica, en 1952 dirigió  en Buenos Aires la revista A partir de cero, en colaboración  con el  poeta y crítico de arte Aldo Pellegrini y los poetas,  Juan Antonio Vasco, Olga Orozco, Julio Llinás y Carlos Latorre, entre otros.  En 1967 formó parte del comité consultivo de la revista Rueda, junto a Aldo Pellegrini, Julio Llinás, Carlos Latorre y Francisco Madariaga. Su obra poética comienza ser publicada en la década del 40: Las cosas y el delirio(1941), Pasiones terrestres (1946), Costumbres terrestres o la redondez de la tierra (1951), Amantes antípodas (1961), Fuego libre (1962), Las bellas furias (1966), Monzón napalm (1968), Los últimos soles (1980), El ala de la gaviota, (1998), Hacia una isla incierta, (1992). Su única novela: Una sombra donde sueña Camila O’Gorman,  fue editada en 1973. Como pintor se destacó en la creación de sugerentes imágenes que se corresponden con su obra surrealista en literatura.  Pletóricas y sensuales imágenes constituyen el universo poético de Enrique Molina, que encuentra una definición en el breve comentario de Octavio Paz:  (…) Nada más lejos que la descripción de la realidad: la poesía de Molina, como un cuchillo, no describe, se hunde en la realidad  (…).

(de Costumbres errantes o la redondez de la tierra 1951)

AMANTES VAGABUNDOS

Nunca tuvimos casa ni paciencia ni olvido

pero un poco más lejos hacia nada

están las lámparas de viaje

temblando suavemente

los hoteles de garganta amarilla siempre rota

y sus toscas vajillas para el suicidio o la melancolía

-¡Oh el errante graznido sobre la cumbrera!

Dormíamos al azar con montañas o chozas

bajo las altas destrucciones del cielo prontas a arder con un fuego inasible

junto al árbol de paso que se aleja

a menudo asomados a ventanas en ruinas

a balcones en llamas o en cenizas

En esos lechos de comarca

la lluvia es igual a los besos te desudabas

girando dulcemente en la oscuridad con la rotación de la tierra

belleza impune belleza insensata

pero sólo una vez sólo una vez

juega el amor sus dados de ladrón del destino:

si pierdes puedes saborear el orgullo

de contemplar tu porvenir en un puñado de arena.

¡Cuántos rostros abandonados!

¡Cuántas puertas de viaje entreabriendo su llanto!

Cuántas mujeres que la luz ahoga

sueltan sus cabelleras de región indeleble besada por el viento

con aves inmóviles posadas para siempre en su mirada

con el silbo de un tren que arranca lentamente sus raíces de hierro.

Con la lucha de todo abandono y de toda esperanza

con los grandes mercados donde pulula cifras

injurias legumbres y almas cerradas sobre sus negros sacos de semilla

y los andenes disueltos en una espuma férrea

-desvarío tiempo y consumación-

tumba de viejos días

bella como el deseo en las venas terrestres

su fuego es la nostalgia

la celosía del trópico tras la cual hay arañas cortinas en jirones y una vieja vitrola

                                              con la misma canción inacabable

pero los amantes exigen frustraciones tormentos peligros más sutiles:

su pasado es incomprensible y se pierde como el mendigo

dejando atrás en el paradero borrascoso.

(de Amantes antípodas 1961)

ALTA MAREA

Cuando un hombre y una mujer se han amado

se separan

se yergue como una cobra de oro el canto ardiente del orgullo

la errónea maravilla de sus noches de amor

las constelaciones pasionales

los arrebatos de su indómito viaje sus risas a través de las piedras sus plegarias y cóleras

sus dramas de secretas injurias enterradas

sus maquinaciones perversas las cacerías y disputas

el oscuro relámpago humano que aprisionó un instante el furor de sus cuerpos

con el lazo fulmíneo de las antípodas

los lechos a la deriva en el oleaje de gasa de los sueños

la mirada de pulpo de la memoria

los estremecimientos de una vieja leyenda cubierta de pronto con la palidez de la

                           tristeza y todos los gestos del abandono

dos o tres libros y una camisa en una maleta

llueve y el tren desliza un espejo frenético por los rieles de la tormenta

el hotel da al mar

tanto sitio ilusorio tanto lugar de no llegar nunca

tanto trajín de gentes circulando con objetos inútiles o enfundadas en ropas polvorientas

pasan cementerios de pájaros

cabezas actitudes montañas alcoholes y contrabandos informes

cada noche cuando te desvestías

la sombra de tu cuerpo desnudo crecía sobre los muros hasta el techo

los enormes roperos crujían en las habitaciones inundadas

puertas desconocidas rostros vírgenes

los desastres imprecisos los deslumbramientos de la aventura

siempre a punto de partir

siempre esperando el desenlace

la cabeza sobre el tajo

el corazón henchido por la amenaza tantálica del mundo.

Y ese reguero de sangre

un continente sumergido en cuya boca aún hierve la espuma de los días indefensos

                           bajo el soplo del sol

el nudo de los cuerpos constelados por un fulgor de lentejuelas insaciables

esos labios besados en otro país en otra raza en otro planeta en otro infierno

regresaba en un barco

una ciudad se aproximaba a la borda con su peso de sal como un enorme galápago

todavía las alucinaciones del puente y el sufrimiento del trabajo marítimo con el

                          desplomado trono de las olas y el árbol

                           de la hélice que pasaba justamente bajo mi cucheta

este es el mundo desmedido el mundo sin reemplazo el mundo desesperado

                           como una fiesta en su huracán de estrellas

pero no hay piedad para mí

ni el sol ni el mar ni la loca pocilga de los puertos

ni la sabiduría de la noche a la que oigo cantar por la boca de las aguas y de los campos

                            con la violencia de este planeta que nos pertenece y se nos escapa

entonces tú estabas al final

esperando en el muelle mientras el viento me devolvía a tus brazos como un pájaro

en la proa lanzaron el cordel con la bola de plomo en la punta

                            y el cabo de manila fue recogido

todo termina

los viajes y el amor

nada termina

ni viajes ni amor ni olvido ni avidez

todo despierta nuevamente con la tensión mortal de la bestia

                            que acecha en el sol de su instinto

todo vuelve a su crimen como un alma encadenada a su dicha y a sus muertos

todo fulgura como un guijarro de Dios sobre la playa

unos labios lavados por el diluvio

y queda atrás

el halo de la lámpara el dormitorio arrasado por la vehemencia del verano

                             y el remolino de las hojas sobre las sábanas vacías

y una vez más una zarpa de fuego se apoya en el corazón de su presa

en este nuevo mundo confuso abierto en todas direcciones

donde la furia y la pasión se mezclan al polen del paraíso

y otra vez la tierra despliega sus alas y arde de sed

intacta y sin raíces

cuando un hombre y una mujer que se han amado

se separan.