La revista que nunca duerme

ISAAC FELIPE AZOFEIFA

 

Nació en Santo Domingo de Heredia, Costa Rica, en 1909. En 1929 ingresó al Instituto Pedagógico de Santiago de Chile, donde se recibiría como Profesor de Estado en Castellano. En ese país entró en contacto con la intensa actividad artística y literaria de entonces. Formó parte del grupo vanguardista “Runrunismo” y convivió con poetas como Neruda, Juvencio Valle y Pablo de Rokha. En 1935, de regreso en Costa Rica se dedicó a sus tres grandes pasiones; la literatura, la educación y la política.  Creó y dirigió la Revista Surco. En 1943 hasta su jubilación fue profesor de literatura en la Universidad de Costa Rica. Embajador de su país en Chile y en la Unión Soviética. Ganó en dos ocasiones el Premio Nacional de Poesía y en 1972, se le concedió el Premio Nacional de la Cultura Magón, el más importante de su país. Murió el 1997. Publicó “La voz de las cumbres patrias (1928); “Trunca Unidad (1958), “Vigilia en pie de muerte (1961), “Canción” ( 1964); “Estaciones” (1967); “Días y Territorios” (1969); “Cima del gozo” (1974); Cruce de vía (1982) y “Orbita”( 1997)

Se oye venir la lluvia

La casa de mi infancia es de barro del suelo a la teja,

y de maderas apenas descuajadas, que en otro tiempo obedecieron

hachas y azuelas en los cercanos bosques.

El gran filtro de piedra vierte en ella, tan grande,

Su agua de fresca sombra.

Yo amo su silencio, que el fiel reloj del comedor vigila.

Me escondo en los muebles inmensos.

Abro la despensa para asustarme un poco

del tragaluz, que hace oscuros los rincones.

Corro aventuras inauditas cuando entro

en el huerto cerrado que me está prohibido.

En la penumbra de la tarde, que va cayendo lenta

sobre el mundo, el grillo del hogar canta de pronto,

y su estribillo triste riega en el aire quieto,

paz y sueño sabrosos.

* * *

Cuando venían las lluvias, miraba los largos aguaceros

desde el ancho cajón de las ventanas.

Nunca huele a tierra tanto como esa tarde.

Se oye la lluvia primero en el aire venir como un gigante

que demora, lento, se detiene y no llega,

y luego, están ahí sus pies sobre las hojas,

                                                  tamborileando.

rápidos, mojando,

y lavando sus manos de prisa, tan de prisa, los árboles,

el césped, los arroyos,

los alambres, los techos, las canoas.

Pero también su llanto desolado

su sinrazón de ser triste, su acabarse de pronto,

sin objeto ni adiós,

para siempre en mi infancia, para siempre.

Llueve en mi alma ahora, como entonces.

Isaac Felipe Azofeifa