La revista que nunca duerme

CARLOS ARGÜELLO ...

No creía en trayectoria ni currículo. Se decía un simple hombre que tenía los ideales intactos y un lugar en su tiempo para trabajar por los demás. Ha fallecido ayer, CARLOS ARGÜELLO, poeta. Pertenecía al grupo El andén de los juglares y  para él sus compañeros eran trovadores de bosques, soles, unicornios.  Oídos de lunas en el viento y nombres queridos en la brisa, que en el corazón repicaban como letanía. Todo era sentimiento en él. En la introducción de una de las últimas antologías en las que participó decía:

“No hay mujer más desnuda

que aquella que se descalza

con la ternura en los ojos

y el deseo en la mirada”

Enviado por Liliana Teresa Chavez

º º º º º

Cuando recorro las calles y la vida me golpea a los costados, mostrándome los ojos de los niños, la pesadez de los viejos, de los abandonados; cuando veo el cansancio resignado de los trabajadores y todos los rostros del miedo y la esperanza: el alma es un silbido aullante y dolorido que necesita contarse en papel y poesía.

Cuando unos ojos luminosos me arropan de soles y suspiros, o la seducción del viento, el sonido del bosque, una mujer danzando con toda su desnudez de don y de milagro: me vuelvo sin querer relato, verso, alarido…

Cuando el amor, la soledad o la ausencia me regresa luna y música, cuando la historia, el latir y la memoria, son una lágrima, un sollozo, una esperanza: soy relámpago y trueno y el corazón me arrebata la palabra. Entonces escribo sin que nada pueda detenerme, que es mi modo de reir y de llorar junto a los fuegos.

Ausencia

En el inevitable sollozo del domingo

cuando murmuro tu nombre más dolido

la casa se inunda en sinsentidos

y la soledad es más sola todavía

sin las voces y risas, juntas y abrazadas.

Las flores languidecen sin tu nombre

y el domingo es una larga saeta dolorida

que destroza el corazón sobre tus fotos.

La memoria de tu aroma

que queda por mi almohada

me abraza en grises colores esta ausencia.

Mis ojos quisieran encontrarte en los espejos

que sólo reflejan mis suspiros

cuando acuno tu nombre, sin llamarte,

y el hueco del sillón forma tu cuerpo

intangible vacío del deseo.

Busco entonces el calor que me arrancaron,

llevándote a un destino verde oscuro,

a un campo por miles de botas pisoteado.

Qué dolor el domingo

con toda la soledad más sola todavía

al no saber dónde llevarte flores,

bajo qué piedra quisieron esconder tu risa.

¿Qué estrella guarda tu esperanza?

Qué dolor los domingos

entre los naranjas y rojos de la tarde

y la primera luna en la ventana

cuando son relámpagos perdidos

mi búsqueda

             tu nombre

                           y mi sollozo.

Carlos Argüello