Un Ángel En El Chaco Argentino: Ángeles De Dios

 

Mi amistad con Ángeles data de muchos años. Nos conocimos en la ciudad de Resistencia, capital de la Provincia del Chaco. Ciudad calurosa, atravesada por árboles generosos, custodia de la memoria del inmigrante. En un pueblo del interior, Las Breñas, donde viví varios años,  todos los cuatro de septiembre se festeja el día del Inmigrante. No fue una elección arbitraria, es el lugar donde a comienzos del siglo XX  se radicaron  colectividades venidas de diversos centros europeos.  Rusos, polacos, italianos, españoles, alemanes, checoeslovacos, rumanos… se encontraron con unos pocos criollos residentes, algunos terratenientes, -que no dejaban atravesar  sus dominios, bajo pena de muerte-, y pueblos originarios, en vías de ser extinguidos por el ejercito, cuarenta y cinco grados a la sombra, y un viento norte capaz de arrasar con todas las buenas intenciones. Tuve la oportunidad de conocer algunos de  ellos, que llegaron siendo niños, y me contaron que desembarcaron con sus padres en el puerto de Buenos Aires, los llevaron directamente al Hotel de Inmigrantes, y de allí a la estación Retiro, los subieron a un tren  -dos o más días de trocha angosta- ,  y los dejaron en medio  del monte chaqueño…

Un viejo médico de las Breñas, el Dr. Michoff, me contaba que él tenía 12 años cuando llegó con sus padres. Debido a su fuerte contextura física, fue destinado a traer al hombro –único medio posible- una bolsa de harina, una vez por semana o por mes, -no recuerdo-, desde el puesto más cercano, distante a varios kilómetros. Otro amigo, Martina,  me contaba que su abuelo, que llegó del Friuli siendo joven, también caminaba varios kilómetros para poder leer un  diario, y así  enterarse medianamente  lo que ocurría en Europa.

El recuerdo que más me emociona cuando pienso en Las Breñas, es que todos, de distintas nacionalidades, religiones e ideas políticas, ante un problema surgido en el pueblo, se unían y colaboraban, ya sea trabajo manual, ayuda social o económica.

Ángeles es Asistente Social, y procuradora egresada de la Facultad de Derecho de la UNNE a donde ingresó a los cuarenta años. Ahora jubilada, realiza otros trabajos con rumbos diferentes. Tiene mucha experiencia de campo por sus recorridos en las villas, la ciudad y el interior de la provincia. También su padre fue un  inmigrante español llegado al país en 1920. Andaluza por parte de su padre, y vasca por el de su madre, se siente fiel a ambos orígenes y culturas.

En nuestros encuentros escuchaba sus historias. Aún me parece verla: parada frente a mí, dramatizando e imitando las voces de los extranjeros. De ella emanaba energía, convicción, honestidad, y mucho humor.  Una de sus tareas fue tratar de conectar a inmigrantes europeos, o sus descendientes con sus familiares  residentes en Europa, mediante el programa del Servicio Social Internacional, donde trabajó como voluntaria durante  más de una década. Recorría la provincia,  visitaba ranchos, archivos, casas de departamento, hospitales, centros policiales. Hoy escribe sus historias, como parte de esa búsqueda incesante que significó su vida desde muy niña.

Ángeles fue una advertencia en mi  experiencia de vida, advertencia que hoy quisiera compartir con mis amigos de Artesanías Literarias. Ofelia Funes

 Ángeles de Dios de Martina, nació en Comodoro Rivadavia, Chubut, el 24 de marzo de 1938. Esta radicada en el Chaco desde 1960. Es asistente social y procuradora egresada de la Facultad de Derecho de la Universidad Nacional del Nordeste (UNNE). En ambas profesiones trabajó en organismos provinciales e internacionales. Publicó “Vascos en le Chaco. Historias de Vida” (1999); “Mujeres inmigrantes. Historias de Vida” (2002) y “Mario Chapo Bortagaray. Un visionario de la medicina” (2006). Recibió el Premio Andrés de Irujo 2003 del Gobierno Vasco por su obra “Santiago Ibarra: Historia de un inmigrante vasco” y Premio Provincia del Chaco “Ramón de las Mercedes Tissera”, por “Santiago Ibarra. Ensayo Histórico sobre la vida de un inmigrante vasco” (2002).

Colabora con la Revista electrónica de Cultura Vasca Euskonews de la Sociedad de Estudios Vascos  y con la Enciclopedia  “Bernardo Entornes Lasa” de San Sebastián. Ha escrito numerosos artículos y reseñas bibliográficas en periódicos del medio y revistas del País Vasco.

Realizó diversos cursos de capacitación en el IIGHI –CONICET-  y participó en congresos sobre historia oral, exilio e identidad con trabajos publicados en la Universidad de Deusto y en la Universidad de Pau (Francia).

Publicó en 2011 “Andrea Moch. Andanzas de una artista” (biografía) y en 2012 “Juan Ramón Lestani, periodista. Crónicas de Estampa Chaqueña (1930-1940), ensayo histórico.

Es miembro de número de la Junta de Estudios Históricos del Chaco desde diciembre de 2008 e incorporada en el mes de abril de 2009. En la actualidad se desempeña como secretaria de la Junta.

Diciembre, 2012

HISTORIAS DE VIDA

Antigona en Auschwitz

Relato  fragmentado y adaptado, perteneciente a una señora sobreviviente del campo de concentración de Auschwitz  publicado en el libro Mujeres Inmigrantes. Historias de Vida (Dunken, 2002) de Ángeles de Dios de Martina

Cuando recuerdo a  Irene, pienso en Antígona. De hecho, su vida, fue una tragedia de este siglo; en realidad del pasado siglo XX;  una mujer de solo diecisiete años nacida en Polonia, que a esa edad, junto a su hermana y sobrina fue reportada a los campos de exterminio. La conocí  hace  poco más de una década. Me parece ver aún esos ojos claros y  dulces, hasta alegres,  cuando la visité en su casa para que me contara su historia. Charlamos, pero  no pude grabar como lo hacía con las otras protagonistas de mi trabajo. Su relato fue  denso desde  un principio, conmovedor,  llegado de otro mundo,  casi irreal. Y era, o fue así, de otro mundo. Irene hablaba, daba detalles, mostró su brazo marcado con un número, contaba acerca de  sus días y de sus noches en ese infierno; también de sus sueños y  hasta de   la esperanza de sobrevivir.

Después de esas primeras entrevistas, me costaba conciliar el sueño; las imágenes  del relato se superponían en mi mente confusamente.  Para poder acompañar esa historia,  comencé a leer  intensamente testimonios de otros sobrevivientes, ensayos, diversos escritos; veía películas que de algún modo intentaran reflejar la vida en los campos de exterminio, y así, acudía sobrecogida a su casa cada vez que lo acordábamos. Cuando, intentando retomar el diálogo de los días anteriores  le contaba acerca de esas lecturas  o de los films que había visto,  ella me miraba con una suave sonrisa, con simpatía, tal vez con incredulidad y  extrañeza. No sabría decir qué otro sentimiento sentiría. Me decía: las películas no podrán nunca reflejar el sufrimiento que pasamos, la vida en los pabellones, las humillaciones, el hambre, el frío. Todo eso, es una pálida imagen de lo que pasó.

Irene estuvo en Auschwitz, la antesala de la muerte,  unos meses. Un tiempo de horror, de extrema angustia, del avance  de la locura del hombre sobre  los hombres;  del desasosiego y desesperanza de quienes lo sufrieron. Allí, cuenta mi protagonista, fue seleccionada por el médico Josef  Mengele, llamado el ángel de la muerte,  entre otras mujeres. Mostraron sus cuerpos desnudos,  jóvenes,  o  con  huellas del paso del tiempo,  y  así,   decidían si pasaban a los crematorios o  podrían  realizar trabajos.

. ¿Sentiría Irene, esta nueva Antígona, vergüenza de mostrar su cuerpo desnudo ante la mirada inquisidora del médico?

-¿Vergüenza? , - me respondió-  ¡No! ¡Éramos tantas…! No nos miraban como  a mujeres, solo como una cosa. En ese momento no sentíamos nada, éramos como de piedra.

Irene, como Antígona, fue separada de los suyos.  En un tren, fueron trasladadas al campo de concentración, donde, a su ingreso, podía leer en grandes letras de hierro de  varios  metros de largo: Arbeit mach frei – El trabajo hace libre-. Supe después que ese anuncio había sido fabricado por prisioneros polacos por órdenes de nazis alemanes.  Barracas de madera serían su alojamiento. En el patio,  – continuaba Irene recordando- ,   quinientas mujeres, tiradas en el suelo, se abrazaban  y solo atinaban a rezar como en la infancia: ¡Smay Israel! Dios nos proteja!

Por la noche,  el cielo se tornaba rojo por el fuego proveniente de las cercanas chimeneas que humeaban en siniestros arabescos hacia el cielo. El lugar  olía a carne humana quemada.

¿Qué recordaría  ella de  de su  infancia, de su casa y su familia?   Irene Shwimmer, había  nacido en  la ciudad de Lodz, en Polonia, el 5 de agosto de 1926. En su cautiverio, por  las noches, cerraba los ojos y pensaba  en su gente, parecía - me confesó- ,  que de este modo,  recibía  la protección  llegada desde lejos. Las hermanas, no informaron acerca del parentesco que las unía. En el campo no estaba  permitida la convivencia con  otros familiares.

Pasó el tiempo, las mujeres jóvenes fueron llevadas a trabajar a una fábrica de armamento militar en Chopov, cercana a Dresden. Viaje penoso, en tren, donde el frío traspasaba las maderas del vagón mientras los cuerpos se daban calor unos a otros. Extremadamente delgadas y débiles fueron a ese destino. La actividad fabril  era permanente, las veinticuatro horas del día estaban destinadas a la producción. Nadie decía sentirse mal, no demostraban flaqueza ni cansancio, en lo posible;   algunas coloreaban sus mejillas con cáscaras de remolachas para   aparentar  salud y fortaleza. Las enfermas eran eliminadas.  Para ese tiempo, las mujeres ya no menstruaban. Decían entre ellas, que al parecer, una sustancia agregada al café, hacía inhibir el flujo sanguíneo. Las horas de trabajo y la deficiente alimentación hicieron el resto: disentería,  fiebre tifoidea  o aftosa humana mostraban  rostros invadidos por esas condiciones de vida. La falta de higiene, el hacinamiento y el exceso de trabajo, agudizo las condiciones de vida.

¡Cómo no compararte  Irene con Antígona!  Tu rebeldía interior, la fuerza que pudieras conservar en esas condiciones infrahumanas ¿De dónde venían tus ganas de vivir, de soñar?,  Me parece recordar  el  clamor de la heroína de Tebas:” ¡Lloro sin consuelo, ay de mi, por el más desgraciado de los destinos!”.

Y así, continuaba el relato de Irene, cada día que pasaba, era más  dramático. Las  tardes  en que la visitaba, me llenaba  de creciente zozobra  mientras la escuchaba, y  desorientada y  afligida volvía a mis cosas.

Del tiempo del cautiverio pasó un año. Irene y sus compañeras de prisión y de trabajo como obreras en la fábrica, era monótono, sin esperanzas de regresar con vida. Un día comenzaron los bombardeos que escuchaban a lo lejos, otras veces, más cercanos. Parecía que la guerra se perdía para los alemanes. Solo escuchaban rumores.  Pero, el 8 de mayo de 1945, llegó la liberación con las tropas rusas.

Irene, sobrevivió a la Shoá. Marchó a Paris con su marido, a quien conoció en esas circunstancias, escapado  del campo de exterminio de Treblinka. Fue el encuentro de dos sobrevivientes vueltos a nacer, ilusionados con la vida.  Más adelante,  desde marzo de 1949, se instalaron en  la Argentina,  en momentos  difíciles  por la  política inmigratoria  para el ingreso de judíos. La ayuda de un familiar radicado en el Chaco, permitió a Irene y a su esposo Manuel,  instalarse en  Resistencia Aquí formó su familia. Irene tiene ahora  86 años, dos hijos,  nietos y  probablemente  bisnietos. Ella aún sonríe cuando la encuentro. Suele concurrir a una confitería del centro. Observa todo con curiosidad e interés. Su presencia no pasa desapercibida. Aún conserva rastros de su  belleza juvenil. Coqueta y arreglada en su aspecto personal,  me parece ver  paz  en su mirada. Sin embargo ha dicho y con razón: “Este dolor no se borra”. Hace un tiempo dio nuevamente su testimonio de aquellos años de horror en un diario local. En una fotografía muestra su brazo de piel muy blanca donde se lee: “A 21290”.

Irene y yo continuamos por distintos caminos. Hoy quiero decirle que desde aquellos años en que conocí su historia he mirado y sentido  la vida de otra forma. No olvido su  doliente relato. Por eso la  he comparado con la heroína de la tragedia de  Antígona, y al leer en esa nota, la valentía con que cuenta  esa etapa de su vida,  de lo irracional y el martirio que ha pasado,  me parece interpretar su mensaje, tan actual como cuando se escribió hace varios siglos: “Difunde esta historia, comunícala a todos; sólo me detendré en mi propósito si me quedo sin vida”.

Link, para más datos testimoniales.

http://www.euskosare.org/identitatea/familien_istorioak/eksbrief.2008-06-21.9601031994

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