SIN TITULO
No quiero ser
poeta, tampoco poetisa
No sabría hacerlo.
No soy poema.
Mil palabras al mismo tiempo bailan en mi cabeza
Escritas con sonidos que provienen del agua.
Golpea las rocas en la que estoy sostenida
Que son sábanas de papel que no saben nada.
Ensordecen las rimas de letras iguales,
Poco me importa. No soy poetiza ni poeta.
Y pocos saben quien o no es un poema.
Un día empezaste a odiar mis botas cuando estaban vacías
Tus dedos desnudos se chocaban con ellas
Cuando quedaban a los pies de nuestra cama
Me importa más que nada el sonido porque
Es lo único que oigo como al agua.
Desborda, golpea, acaricia, recuerda con uno.
Y nadie, nadie, sabe de veras quien soy,
Porque yo tampoco.
Junto letras que acaricio como a un bebe dormido
Las pongo en algún lugar, el que encuentre
Porque sé que después no puedo repetirlas
Y tal vez así deba de ser, porque no son nada.
Porque yo también soy sólo algunas cuantas palabras…
No sabría hacerlo.
No soy poema.
Mil palabras al mismo tiempo bailan en mi cabeza
Escritas con sonidos que provienen del agua.
Golpea las rocas en la que estoy sostenida
Que son sábanas de papel que no saben nada.
Ensordecen las rimas de letras iguales,
Poco me importa. No soy poetiza ni poeta.
Y pocos saben quien o no es un poema.
Un día empezaste a odiar mis botas cuando estaban vacías
Tus dedos desnudos se chocaban con ellas
Cuando quedaban a los pies de nuestra cama
Me importa más que nada el sonido porque
Es lo único que oigo como al agua.
Desborda, golpea, acaricia, recuerda con uno.
Y nadie, nadie, sabe de veras quien soy,
Porque yo tampoco.
Junto letras que acaricio como a un bebe dormido
Las pongo en algún lugar, el que encuentre
Porque sé que después no puedo repetirlas
Y tal vez así deba de ser, porque no son nada.
Porque yo también soy sólo algunas cuantas palabras…
Mercedes Sáenz
Merci, Gracias por ser ese montón de palabras, que hacen que llegues, como un ruido de agua.
ResponderEliminarSaludos
Mercedes se desliza por la palabra llegando a todos los rincones del alma... con más de un significado como mesas botas debajo de la cama..Un placer
ResponderEliminarRoberto
Quise decir esas botas, la m está de más. Gracias Roberto
ResponderEliminarMuchas gracias Andrés por la publicación. Agradezco con el corazón los comentarios.
ResponderEliminarAbrazo gigante y redondo
Mercedes
Merce, siempre quitándote méritos que los demás te reconocen y resaltan. Un poema con muchos títulos!!!
ResponderEliminarAndrés
Sin títulos ni etiquetas, Merci,nos descubre su ser, su corazón de lluvia, de interrogantes, de humildad, como una flor que se abre al contacto de la palabra.
ResponderEliminarExcelente. Felicitaciones, Merci, y cariños.
Gracias por brindarnos tu mundo tan rico.
MARITA RAGOZZA
Como siempre Merce ! Un lujo leerte!!! Abrazo!!!!
ResponderEliminar"Y pocos saben quien o no es un poema" ¡cuánta observación hay en este verso de un inmensurable poema mezcla sútil de un mundo íntimo y cotidiano, saludos, Carlos Arturo Trinelli
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