Aldo Novelli |
noúmeno
./a Nela Río
camino por el muelle
entre hombres oscuros
camino por el muelle
entre hombres oscuros
con capas lluviosas
bajo la luna
y el resplandor amarillento de un farol de kerosene
arrojan preguntas
inefables
al infinito líquido de mil formas/
mientras encarnan sus anzuelos
con trozos de ángeles caídos
o pequeñas sirenas brillantes/
a veces logran sacar de las fauces marinas
estrellas ilusorias arpías basiliscos o grifos.
alguno dice haber pescado
un unicornio de agua salada
que tiene clavado en la pared de su pieza.
pero todos regresan
noche tras noche
a interrogar al cielo
o discutir con poseidón
por su alquimia personal/
su razón de ser
fuera del mundo cotidiano.
todos regresan
una y otra vez
por el gran pez.
hasta que la muerte los sorprende
escudriñando la infinitud
en actitud oratoria.
bajo la luna
y el resplandor amarillento de un farol de kerosene
arrojan preguntas
inefables
al infinito líquido de mil formas/
mientras encarnan sus anzuelos
con trozos de ángeles caídos
o pequeñas sirenas brillantes/
a veces logran sacar de las fauces marinas
estrellas ilusorias arpías basiliscos o grifos.
alguno dice haber pescado
un unicornio de agua salada
que tiene clavado en la pared de su pieza.
pero todos regresan
noche tras noche
a interrogar al cielo
o discutir con poseidón
por su alquimia personal/
su razón de ser
fuera del mundo cotidiano.
todos regresan
una y otra vez
por el gran pez.
hasta que la muerte los sorprende
escudriñando la infinitud
en actitud oratoria.
a esta altura del siglo
a esta altura del siglo
es imposible escribir
un poema de amor.
a esta altura del siglo
es imposible escribir
un poema de amor.
cientos de holocaustos niegan
recorrer tu piel
con mi lengua
hasta el centro de tu cuerpo
y beber con voluptuosidad
la copa de tus deleites
en la dimensión inefable del deseo.
estoy aquí
frente a tu cuerpo desnudo
erecto y caliente
y aún así creo que está todo perdido.
miro la noche por la ventana
y bajo los carteles de neón
un niño sucio y descalzo
parte su trozo de pan endurecido
y le da la mitad
al perro pulguiento que lo sigue.
la utopía del porvenir
las palabras tienen la forma del objeto que las nombra.
...
la palabra pan tiene
la forma de una hogaza recién horneada.las palabras tienen la forma del objeto que las nombra.
...
el sema huevo es una esferoide.
la palabra espiga es mecida por el viento de la pampa y los soles del sur.
el hombre mediocre camina doblado hacia el suelo/ ambicionando un tesoro ajeno.
el hombre elevado se alza hacia el altísimo
movido en sus plantas como una espiga.
el hombre común
lucha por el pan y el vino de cada día
con el cielo y el infierno a su lado
y con los huevos colmados por los hijos de la revolución.-
superbo!
ResponderEliminargracias por mantener en vilo mi capacidad de asombro.
Julio Taborda Vocos
Gracias Julio!!.
Eliminarabrazo de surviento.
aldo.-
La realidad sin representación, viva y desnuda donde tampoco es posible engañarse y escribir un poema de amor.
ResponderEliminarDeSafiantes letras. No he encontrado un unicornio en mis búsquedas, pero si un caballito de mar y me vale.
Felicitaciones, Aldo, y saludos.
MARITA RAGOZZA
Muchas gracias Marita, siempre tan atenta en tus consideraciones hacia mí y en tus insoslayables lecturas.
Eliminarabrazo de sol.
aldo.-
Muchas gracias Marita por tus permanentes consideraciones hacia mí y por tus insoslayables lecturas.
ResponderEliminarabrazo de sol querida amiga.
aldo.-
Agradecido a Ester y Andrés por su permanente apoyo y las publicaciones de mis textos.
ResponderEliminarabrazos repartidos.
aldo.-
Gracias Aldo. Con tus palabras siempre llegan los vientos colmados de la patria sur y embellecen las páginas blancas de los sueños reales.
ResponderEliminarUn abrazo, compañero de las emociones y los sentimientos.
Sonia, con un abrazo bien porteño
Bravo Aldo, hermosos poemas. La hondura, con los años, crece como un buen vino, que así sea por siempre!. Un abrazo.
ResponderEliminarGracias Carlos, un gran abrazo compay.
Eliminaraldo.-
usted lo merece, cumpa patagónico. Cuando gustés mandá lo que te parece. abrazos, andrés
ResponderEliminar''a esta altura del siglo
ResponderEliminara esta altura del siglo
es imposible escribir
un poema de amor.''
Estimado Poeta, aunque debiéramos intentarlo, porque el amor es lo que nos salva, como la poesía a quienes la amamos y la gustamos, disfrutamos.
Disfruté, valga, mucho de sus poemas principalmente los dos primeros. Mi afecto. Marta Comelli