Roque Dalton

San Salvador (El Salvador), 1935 - 1975. Abogado, antropólogo, ensayista. Cofundador. Círculo Literario Universitario, junto a Manlio Argueta, Roberto Armijo, José Roberto Cea y Tirso Canales.. Novelista. Poeta y revolucionario de El Salvador, fue asesinado por sus propios compañeros del ERP por la sospecha, luego desmentida, de ser agente de la CIA o el espionaje cubano (archiconocido sistema de ajuste estalinista luego copiado por muchas organizaciones  sectarias. Fueon puestas en práctica en la España de la guerra civil -nota del editor)). Poemarios: La ventana en el rostro (1961), El turno del ofendido (1963), El mar (1964), Los testimonios (1964), Poemas (1968),Taberna y otros lugares (1969), Los pequeños infiernos(1970), Las historias prohibidas del Pulgarcito (1975), Los muertos están cada día más indóciles (antol. bilin. 1975),Poesía (antol. póst. 1980), Poemas clandestinos (póst. 1981), Como tú (antol. bilin. póst. 1982), Poesía escogida(antol. póst. 1983), Antología (póst. 2001). Recibió el premio "Centroamericano de Poesía" en tres ocasiones y el "Casa de las Américas", en 1969.  Fue publicado en eta Revosta en varias ocasiones.

Como Tú

Yo como tú
amo el amor,
la vida,
el dulce encanto de las cosas
el paisaje celeste de los días de enero.

También mi sangre bulle
y río por los ojos
que han conocido el brote de las lágrimas.
Creo que el mundo es bello,
que la poesía es como el pan,
de todos.

Y que mis venas no terminan en mí,
sino en la sangre unánime
de los que luchan por la vida,
el amor,
las cosas,
el paisaje y el pan,
la poesía de todos.

Hora De La Ceniza

Finaliza septiembre. Es hora de decirte
lo difícil que ha sido no morir.

Por ejemplo, esta tarde
tengo en las manos grises
libros hermosos que no entiendo,
no podría cantar aunque ha cesado ya la lluvia
y me cae sin motivo el recuerdo
del primer perro a quien amé cuando niño.

Desde ayer que te fuiste
hay humedad y frío hasta en la música.
Cuando yo muera,
sólo recordarán mi júbilo matutino y palpable,
mi bandera sin derecho a cansarse,
la concreta verdad que repartí desde el fuego,
el puño que hice unánime
con el clamor de piedra que exigió la esperanza.

Hace frío sin ti. Cuando yo muera,
cuando yo muera
dirán con buenas intenciones
que no supe llorar.
Ahora llueve de nuevo.
Nunca ha sido tan tarde a las siete menos cuarto
como hoy.

Siento deseos de reír
o de matarme.

El Cínico

Claro es que no tengo en las manos
el derecho a morirme
ni siquiera en las abandonadas tardes de los domingos.

Por otra parte se debe comprender que la muerte
es una manufactura inoficiosa
y que los suicidas
siempre tuvieron una mortal pereza
de sufrir.

Además, debo la cuenta de la luz…