MÁXIMO SIMPSON -

Giordano Bruno en la hoguera    A Lupe Alaniz y Mauricio Schoijet Y Dios impuso al hombre este mandamiento: “De cualquier árbol del jardín puedes comer, mas del árbol de la ciencia del bien y del mal no comerás, porque el día que comieres de él morirás sin remedio.” Génesis, 2. 19 Me doy cuenta muy bien de que caeré muerto; pero ¿cuál vida puede igualar a esta muerte mía? Giordano Bruno, evocando unos versos del poeta Tarsillo. Miro el aire, la luz que me sustenta, mientras Giordano Bruno muerde la incendiaria manzana del Edén, y pule sus cristales, y mira hacia lo alto, y dice sí, hay infinitos mundos, hay mundos infinitos, todo es uno. Miro el fuego, secreto fruto de la tierra, tal vez dádiva divina: miro el pasado eterno, el instante fugaz, el sonámbulo sol del pensamiento, mientras Giordano arde con los ojos desnudos, con el alma sedienta, y los jueces le brindan la pócima irascible de su amor, el zumo del versículo raído,  el áspero jarabe de la salvación, y lejos está el cielo. En  el Campo de Flores, un diecisiete de febrero eterno y uno, aún Giordano canta la canción del Saber, se asoma entre cenizas. Cantando, desmedido, Giordano Bruno acrece su densidad terrestre, su pequeñez inmensa entre los astros fríos. Y lejos está el cielo, muy lejos el Edén, y qué cerca las llamas donde Bruno reverencia al Creador, lo funda con su aliento. Despertador de espíritus dormidos, Giordano arde aún bajo las lluvias, bajo todos los soles que son uno, y su alabanza a Dios de doble filo corroe los altares, y así ofrenda verdades malheridas, su luz desesperada, el ancho mar de sus deslumbramientos, a la mota de polvo que anda y piensa.  Entre corderos que trascienden y la suave inmanencia de las brumas está siempre la hoguera, y en ella habla la voz,                         la voz humana que es la parte y el todo, el sí y el no, el inmenso exabrupto del hereje. (Y el hereje predica lo que han visto sus ojos, lo que aún ve su cabeza gozosa entre las llamas).