Jorge Ariel Madrazo

Los poemas publicados pertenecen al libro: "Carne de tiempo"

Ellos los sumos sacerdotes del
                              error
(crías de agusanada patria o
         pudridero)
se han conjurado para encender 
el fuego

tu pecho acogería 
ese destello

algo ¿qué cosa?
pretendía 
nacer

En la patria o 
agusanado pudridero 
donde acecha la esfinge de 
cera
alguien revelará:

“Ellos 
que del Arbol del Vacío
comieron
y amortajados fueron en ciénagas

de fingimiento

en deshuezamientos de
orfandad

encienden todavía el
fuego el
          pudridero
el sumo sacerdocio 
          del error

la patria 
agusanada

la esfinge 
de cera”

Si un aciago día deseó Massenet

su tristeza volcar en las orillas
del poema musical “Visiones” entre
pelillos de papel pentagramado donde
lanzó el primer lloro aquel poema 
del viajero que indaga
             la muerte 
bajo las nieves del Simplón Si sueña 
Massenet 
o delira a su amada
pues el músico amó hecho un loco a la
                         soprano
para quien tal poema volaría al cielo O si
–todo es al fin lo mismo- lo turbe abandonar
pasión por arte si es así o de otro 
                          modo
pues qué importa la fuente de cuanto nace
             o muere
y si cólmase su amada de amor al endulzar 
tal melodía y es sincero 
Massenet
cuando (en breve grafía) plañe: "estoy
triste hace frío" 
ose alguien
             amada o lector
suponer que por ello fue –la de Massenet-
una música triste y fría o al revés
                                      cálida fue
por compensar desazón o 
              pesares

Nada de esto ha de interesar
al sensato dios o 
           mortal: él sólo
tararea con ánima gozosa
los trinos de un Massenet
atristado 
          por el
invierno y la 
derrota

ººººººººººººººººººººººº

Si estallara algún día

arboladura o diapasón
espejismo de ávido 
clima?
¿Si un encendimiento de cielos 
en ésos los 
tus pechos
y tu pasión susurrando allí
donde lumbres de ayer
iluminan
aeropuertos parrales
glicinas?

¿Si Emily Dickinson desvélase
en océanica tumba?
¿Si huesecillos trasegando la
cíclica descomposición?
¿Si es musical la fuerza
que hace girar al 
mundo?

¿Si sólo fuera cierto ese
zumbar de moscas sobre
la cinta engomada y
una humana hembra
             que platica 
su acidulado
cavilar?

                                            (al poeta Eugenio Montejo)