EL RESPLANDOR DE LA MEMORIA

María Teresa  Bravo Bañón

 Alicante (España) 1954, Maestra  de Enseñanza Primaria. Antóloga de poseía universal, dinamizadora de bibliotecas escolares  e institutos para el fomento de la lectura y la poesía como vivencia existencial. Fue  Coordinadora  de la Revista Literaria  Generación.  Profesora del Instituto de Ciencias de la Educación de talleres de Creatividad literaria y divulgación de la poesía. Colaboradora de numerosas  revistas  literarias y pedagógicas.

José  Bravo, mi abuelo, nació en 1904, en Lorca, provincia de Murcia, en el árido Sudeste español.Fue el superviviente de cinco hermanos que no sobrevivieron  en  su primera infancia. Historias de hambre, miseria y alpargatas . Su padre era maestro itinerante y buhonero . Parece ser que recorría haciendas y cortijos enseñando a leer  a los hijos de los campesinos , aunque los capataces lo echaban porque no querían campesinos  que superan leer y escribir, era peligroso . Siempre el conocimiento ha sido liberación. En un mundo de caciques, los capataces eran el brazo ejecutor de la ley del amo y quien impedía que cualquier instrucción llegara a la mano de obra esclava que un día pudiera pensar y rebelarse.

Pero a mi abuelo su padre le dejó un gran legado: el aprendizaje de una esmerada caligrafía y una ortografía perfecta , como una seña muy distinguida de cultura y conocimiento, casi únicamente patrimonio de los  eruditos  de entonces y los escribientes profesionales . También la  base matemática adelantada, más allá de las cuatro operaciones, sino conocimientos de números enteros y racionales, así como las reglas del interés y del interés compuesto, y la resolución de problemas por la regla de tres directa e inversa .

Suficiente herencia como  para  sobresalir  como   élite, en un mundo rural en que los porcentajes de analfabetismo superaba el 90%..

 Increíble también cuando recuerdo que todo ese bagaje lo recibió   hasta  los 8 años, pues esa es la edad en que se quedó  huérfano.

Viajaban padre e hijo con su burra Onagra , cuando una noche un  fulminante   ataque   al corazón, acabó con la vida del padre .Al amanecer , unos campesinos  encontraron a José, mi abuelo,    abrazado a su  cadáver y casi muerto de frío. La parroquia y el consitorio  se encargaron del sepelio, pero la burra Onagra, su única posesión, sirvió para pagar los gastos del entierro.

 Volvió a su pueblo, andando y descalzo .Desde entonces, él y su madre Simona tuvieron que  sobrevivir trabajando en todo cuanto encontraban, hasta llegó a trabajar en las minas de  Mazarrón y  emigraron  hasta Águilas, el último pueblo limítrofe con Almería . Allí fue donde cambió su vida.

Ignoro quien le enseñó o cómo aprendió el alfabeto Morse que de pronto se convirtió en una pasión .Un día el destino le puso en bandeja una gran oportunidad .

La Compañía Inglesa de Ferrocarriles, concesionaria de los  ferrocarriles del Sudeste de España, convocó una oposición para una plaza de telegrafista .

 Pero uno de los requisitos imprescindibles era, según la costumbre de entonces,  llevar una  recomendación  de algún  cacique local.

Naturalmente mi abuelo era pobre,el hijo de Simona no tenía botas , ni zapatos , sólo alpargatas y los "recomendados " de los caciques locales  eran " gente de bota" que hubiera dicho Miguel Hernández , además  él era un muchacho de tan solo 16 años y los otros pasaban la veintena.

Pero José, mi abuelo, no se dejó intimidar por el rechazo y se presentó ante el Tribunal de la oposición . Era una prueba pública , le invitaron a  marcharse, pero él no lo hizo , se quedó en un segundo plano, empeñado en hacer la prueba , como los dos "señoritos" aceptados.

Sacó su cuaderno . Empezó la caza de sonidos cortos y largos y el arte de  traducirlos en palabras. Acababa  antes que nadie , con diligencia, con velocidad . Un miembro del tribunal no le quitó ojo e intrigado por la  perseverancia de aquel joven y su insistencia en querer eliminarse , se levantó, fue hacia él y le pidió el cuaderno.

Cuando descubrió la joya de su caligrafía y ortografía perfecta y la velocidad con que había  captado los mensaje- una  velocidad digna de los grandes telegrafistas de los trasatlánticos, entre ellos el Titánic-  se quedó estupefacto. Sin decir una  palabra , lo enseñó a los eminentes miembros del  tribunal de oposiciones .Deliberaron  entre ellos decidiendo darle la  oportunidad  de examinarse .

La noticia corrió como la pólvora por el pueblo que   acudió en tropel a ver cómo se  jugaba el todo por el todo : o quedaba en ridículo y era el hazmerreir del pueblo, motivo para  chanzas crueles, o se convertía en un héroe que demostraba ante todos que la perseverancia y la bravura

eran las mejores armas para conseguir los sueños.

 Y pasó la prueba  brillantemente . La plaza de telegrafista fue suya . Aunque ingresó como meritorio y tuvieron que pasar dos años antes de cobrar su primer sueldo como telegrafista de la Compañía Inglesa de Ferrocarriles .

Aquella gesta siempre fue un modelo y un orgullo para todos nosotros, sus descendientes. Mi abuelo Bravo hizo honor a su apellido y nos abrió el camino de los sueños . Nada es imposible y siempre hay que luchar por lo que se desea

 A los 18 años se fugó con María, de 15, mi abuela. Desde el pueblo donde se establecieron enviaron estas fotos a las familias , para que comprobaran el buen aspecto y lo bien que vivían ambos con el sueldo de telegrafista.

Tuvieron 4 hijos, uno de ellos fue mi  adorado padre.

José Bravo fue un gran telegrafista y vivían bien; pero la guerra civil volvió a traerles hambre, miseria y estraperlo. La  falsa acusación de una partida de estraperlo lo llevó a la cárcel de Cartagena . Dicen que lloró tanto y tanto  que el falso acusador retiró los cargos ante el juez.

Al día siguiente de su libertad , se volvió a reincorporar a sus trenes en la estación de Alicante, ciudad a la que se  habían trasladado en 1939, cuando acabó la Guerra Civil.

  Mis abuelos vivían en una casa muy grande del barrio de Benalúa, en Alicante, muy cerca de la enfermería en donde en 1942, murió de tisis  el poeta Miguel Hernández .  Yo viví en esa casa los primeros 5 años de mi infancia.

 Allí  convivían tres generaciones, llegué  a conocer a mi bisabuela María, que era tuerta , una gran devoradora de libros, con su único ojo  .También los tíos, tías y primos de mi padre y visitas familiares ocasionales que se quedaban temporadas, pues había sitio para todos.

Había un gran patio, con los animales que eran mis compañeros, las tortugas, los pájaros, los conejos de indias... y hasta había jaulas de grillos que cantaba  en  las noches de verano.

Era una gran familia y yo una niña pequeña,  que entre todos iban depositando un poquito de los sueños de cada uno ellos .

 Una tarde hace poco , recordándolos , me di cuenta que aquella casa de mi infancia ya estaba vacía y no quedaba ninguno, solo mi madre con 82 años .

Los  busqué y busqué, emocionada y llorando,  en las cosas pequeñas que me llegaban : desde el queso de bola que me daba mi abuela, hasta los vestidos  almidonados que me había cosido y bordado mi madre; la mano de mi tía y el cariño de todos.

  Me di cuenta que estaban en mí, yo era un poco de todos ellos   y es entonces cuando les escribí este poema .

  El Resplandor De La Memoria

En esta casa en donde la orfandad se multiplica

a la velocidad de vértigo

llevo tanto tiempo buscando vuestro amor,

tan sencillo, tan cotidiano ,en la pura ternura de las cosas ¡

¡Oh, luz de la memoria!

- tesoro de los gestos minúsculos-

¡Os he encontrado en el espejo: Soy yo misma!.

Vosotros me llenásteis de amor y de esperanza,

por eso siempre seré una mujer creyendo

en la bienaventuranza de los hombres