Nació en Santa Fé 1940 y falleció en 1991, Publicó los libros “Poemas” y “Trabajo Nocturno” (UNL, 1985), y otras producciones en la revista Alto Aire (Rosario, 1965). La UNL , en 1994, editó su Poesía Completa con prólogo de Estela Figueroa. En el XVIII Festival de Poesía de Rosario realizado en setiembre de 2010 el homenajeado fue Juan Manuel Inchauspe . Fue presentada la reedición de su obra completa con textos inéditos, traducciones e imágenes de Inchauspe y un conjunto de textos críticos. Tradujo a poetas brasileros como Manuel Bandeira y Carlos Drummond de Andrade.
Los Tuyos
Has llorado, en secreto, a los tuyos.
Lenta, inexorablemente, los has visto partir
alejarse para siempre.
Has sentido, en tu corazón
el desprendimiento de una rama que cae.
Y luego has borrado
las huellas de esas lágrimas,
has contenido en el límite infranqueable
los bordes de tu propio dolor
y lo has devuelto a tu pobre vida,
a los días siguientes, a las horas
para que permanezca allí.
Oculto
como una invisible y constante
cicatriz.
Has llorado, en secreto, a los tuyos.
Lenta, inexorablemente, los has visto partir
alejarse para siempre.
Has sentido, en tu corazón
el desprendimiento de una rama que cae.
Y luego has borrado
las huellas de esas lágrimas,
has contenido en el límite infranqueable
los bordes de tu propio dolor
y lo has devuelto a tu pobre vida,
a los días siguientes, a las horas
para que permanezca allí.
Oculto
como una invisible y constante
cicatriz.
Ausencia
A veces
en medio del inútil fragor del día
tu pequeña luz ya apagada parece encenderse
inesperadamente sobre nosotros.
Nadie habla.
Nadie dice nada.
Entre el fragor y tu ausencia se alza
la única luz que nos alumbró.
El centro de nuestra vida
en medio del inútil fragor del día
tu pequeña luz ya apagada parece encenderse
inesperadamente sobre nosotros.
Nadie habla.
Nadie dice nada.
Entre el fragor y tu ausencia se alza
la única luz que nos alumbró.
El centro de nuestra vida
El centro de nuestra vida
es lo que importa
el centro
no la periferia abandonada y estéril
La periferia de nuestra vida
que no pudimos prever
que hicimos
que se hizo
y que va y viene
con nosotros.
El centro oculto de nuestra vida
es lo que vale.
Sentado
en un banco de esta plaza
bajo el desamparo de las tipas
leo al viejo Benn.
Dura, puntual, metódica, implacable
dentro de mí
la garra del crepúsculo hace lo suyo.
. . .
es lo que importa
el centro
no la periferia abandonada y estéril
La periferia de nuestra vida
que no pudimos prever
que hicimos
que se hizo
y que va y viene
con nosotros.
El centro oculto de nuestra vida
es lo que vale.
Sentado
en un banco de esta plaza
bajo el desamparo de las tipas
leo al viejo Benn.
Dura, puntual, metódica, implacable
dentro de mí
la garra del crepúsculo hace lo suyo.
. . .
Suave es caer en la habitación
cuando hemos dejado atrás
esta acumulación crujiente de horas
quemadas para vivir.
Suave la presencia de los muebles
la línea de tu nuca acompañando
la inclinación de tu cabeza sobre el libro.
Suave el fondo de mar de tus ojos.
Y más suave la hora —en que ya cansado
pero terriblemente libre— enciendo
la lámpara que apagaré muy tarde.
…
La palabras que no dije
las que no pronuncié y devolví
al fondo oscuro de mí mismo
me esperan en el camino.
Un día
o una noche cualquiera
no importa el lugar
me golpearán en pleno rostro.
…
Me voy temprano y regreso muy tarde
cuando la noche ha hecho ya
gran parte de su trabajo
y no queda tiempo para detenerse a mirar.
Así paso los días. Como si lo mejor de mí
estuviera paralizado y muerto
o mejor como si no hubiera existido nunca.
Nada más que este rostro hipnotizado.
Como un pájaro nocturno
alguna palabra escala mi sangre.
Entiendo que debo quemar mis manos una vez más.
Abro el cuaderno y escribo rápidamente.
Todo arde.
He tratado de reunir...
He tratado de reunir pacientemente
algunas palabras. De abrazar en el aire
aquello que escapa de mí
a morir entre los dientes del caos.
Por eso no pidan palabras seguras
no pidan tibias y envolventes vainas llevando
en la noche la promesa de una tierra sin páramos.
Hemos vivido entre las cosas que el frío enmudece.
Conocemos esa mudez. Y para quien
se acerque a estos lugares hay un chasquido
de látigo en la noche
y un lomo de caballo que resiste.
Hay un momento...
cuando hemos dejado atrás
esta acumulación crujiente de horas
quemadas para vivir.
Suave la presencia de los muebles
la línea de tu nuca acompañando
la inclinación de tu cabeza sobre el libro.
Suave el fondo de mar de tus ojos.
Y más suave la hora —en que ya cansado
pero terriblemente libre— enciendo
la lámpara que apagaré muy tarde.
…
La palabras que no dije
las que no pronuncié y devolví
al fondo oscuro de mí mismo
me esperan en el camino.
Un día
o una noche cualquiera
no importa el lugar
me golpearán en pleno rostro.
…
Me voy temprano y regreso muy tarde
cuando la noche ha hecho ya
gran parte de su trabajo
y no queda tiempo para detenerse a mirar.
Así paso los días. Como si lo mejor de mí
estuviera paralizado y muerto
o mejor como si no hubiera existido nunca.
Nada más que este rostro hipnotizado.
Como un pájaro nocturno
alguna palabra escala mi sangre.
Entiendo que debo quemar mis manos una vez más.
Abro el cuaderno y escribo rápidamente.
Todo arde.
He tratado de reunir...
He tratado de reunir pacientemente
algunas palabras. De abrazar en el aire
aquello que escapa de mí
a morir entre los dientes del caos.
Por eso no pidan palabras seguras
no pidan tibias y envolventes vainas llevando
en la noche la promesa de una tierra sin páramos.
Hemos vivido entre las cosas que el frío enmudece.
Conocemos esa mudez. Y para quien
se acerque a estos lugares hay un chasquido
de látigo en la noche
y un lomo de caballo que resiste.
Hay un momento...
Hay un momento
suspendido
de la luz.
Es al atardecer
cuando la claridad
tambalea
frente a la penumbra paciente del cielo
y las membranas de la sombra
se extienden como plantas transparentes
y nocturnas.
suspendido
de la luz.
Es al atardecer
cuando la claridad
tambalea
frente a la penumbra paciente del cielo
y las membranas de la sombra
se extienden como plantas transparentes
y nocturnas.
Un gran observador, un poeta casero y cotidiano, escribía de todo lo que lo rodea y caía bajo su mirada. Cuando leo estos poemas me imagino a cada poeta extraviado en la contemplación pero no todos podemos decir con tanta simple profundidad. Un valioso rescate, a los que convierto en mis favoritos, como me sucedió con Jacobo Regen, con Becerra, ahora con este poeta,
ResponderEliminarLily Chavez
muy bueno es, siempre digo que de poesía no sé mucho pero es una cuestión de percepción creo, cuando es un groso se nota enseguida.
ResponderEliminarLalo Ledesma
Poemas transparentes y profundos, desafían a nuestro intelecto, porque nos introducen en un mundo cotidiano a través de un lenguaje donde despunta lo vivido.
ResponderEliminarMARITA RAGOZZA
Quedé enamorada de la poesía de este autor,es maravilloso, lo he leído varias veces. Mucha profundidad. Gracias Artesanías, como dice la señora Ofelia en sus comentarios.
ResponderEliminarIrene
VAYA, VAYA, VAYA CON ESTE AUTOR. EXCELSA POESIA LA DEL SANTAFESINO, LASTIMA SU CORTA VIDA.
ResponderEliminarEDGAR BUSTOS
Qué buenos poemas! Lo había escuchado nombrar pero es la primera vez que leo algo suyo. Le agradezco a la revista, brillantes me parecieron los poemas.
ResponderEliminarAndrea Casas
Opino como Edgar, que fuerza y a la vez, tristeza y melancolía, una fórmula difícil de lograr.
ResponderEliminarGracias por esta belleza.
amelia