La revista que nunca duerme

 Norma Segades - Manias

SALOMÉ

“Pero cuando se celebraba el cumpleaños de Herodes, la hija de Herodías danzó en medio, y agradó a Herodes, por lo cual éste le prometió con juramento darle todo lo que pidiese. Ella, instruida primero por su madre, dijo: Dame aquí en un plato la cabeza de Juan el Bautista.” (Marcos 14:6-7-8)

Escucho,

desde lejos,

las denuncias,

las recriminaciones,

las censuras,

las insidias de bordes insolentes reptando por los muros del palacio

en el eco rotundo de sus voces.

Pero nadie se atreve a ajusticiarlo,

a desnucar sus ojos encendidos,

porque este tiempo ha sido revelado como el advenimiento de otro reino

sobre la piel ajada de los códices.

Yo sólo libro el fuego de la danza al ritmo de sonajas que percuten

junto a los balanceos,

las flexiones,

el arquear obediente de mi torso junto al suave pulsar de los tambores

y ese inmisericorde fanatismo enjuiciando la vida de mi madre

que ya no pueden ocultar las cítaras;

ese apasionamiento huracanado condenando el ritual de mis amores.

Me acosan las miradas de lujuria adulando mi vientre delicado

moviéndose,

sinuoso,

entre los velos

que caen como hojuelas otoñales multiplicando el goce en los azogues.

No lo asesinan leyes ni preceptos,

lo matan mis caderas complacientes,

mi fragancia a hembra en celo

y el alfanje

instaurando entre coágulos desnudos la decapitación del horizonte;

lo mata mi mirada seductora enmarcada por sombras de antimonio

mis piernas impetuosas,

mi cintura,

y el engreimiento de sentirse dueño de la vida y la muerte de los hombres.

Lo mata el erotismo,

la impudicia,

la voluptuosidad adolescente que funda entre mis muslos su desgracia.

En bandeja de plata

su silencio

como obsequio a la puta de la corte.

DALILA

“Y ella hizo que él se durmiese sobre sus rodillas; y llamado un hombre, rapóle siete guedejas de su cabeza, y comenzó á afligirlo, pues su fuerza se apartó de él.” (Jueces 16:19)

Observan con sus ojos de condena

como si nunca hubieran sospechado un sisear de traiciones satisfechas

reptando

en las tinieblas de la noche

hacia el precio final de la codicia.

Observan con sus ojos de reproche

los meandros impetuosos de las sábanas

las trenzas de cabellos retorcidos

cercenados

al borde de la luna

por determinación de mis caricias.

Podría declarar

en mi defensa

que el gran juez de Israel es un fantoche,

un autómata inútil,

un pelele subordinado al dios de sus ancestros

y al cumplimiento fiel de su doctrina.

Pero no diré nada.

Está en mi esencia no apreciar los amores reverentes

no valorar la entrega ilimitada con que los hombres pierden

en el lecho

el patrimonio breve de su dicha.

Es que a mí no me inquietan las sentencias brotadas de sus miedos primitivos.

No creo en la falacia de esos dioses que reivindican guerras,

sufrimientos,

hambre dura,

muñones de injusticia

y a cambio de algún cielo prodigioso reglamentan penurias en eclipse,

remolinos de fiebre,

ceremonias donde solemnizar,

sobre las piedras,

estertores de sangre redimida.

Porque yo soy Dalila,

filistea del Valle de Sorec,

en Palestina;

infiel al corazón y a la liturgia,

infiel hasta la médula del pulso que corre por mis venas atrevidas.

Porque yo soy Dalila,

soy atea,

y desconozco el arrepentimiento.

No me inclino,

jamás,

en los altares.

No admito sus leyendas.

No permito ni un vestigio de culpa en mis pupilas.